Les cascades

On lui connaît un seul emploi : tomber.
Par sympathie, on voudrait qu’elle dorme
Ou ralentisse.
On lui a dérobé
Son squelette, vingt fois.
Toujours sa forme

Lui revient sans douleur.
Elle redit

—
Somnambule, il se peut — la même phrase.

Le même verbe qui soudain grandit

Comme un saumon.
Si les moments d’extase

Pouvaient la divertir !
On aurait tort
D’arracher ses crinières.
Quelque chose
En elle se révolte — écume, effort —
Quand l’étoile prostituée dépose

Sur son lit toutes ses îles de chair.

On la découvre alors : démente, hirsute,

Elle tue ses oiseaux, coule à l’envers.

Rentre à la source…
On cherche une autre chute.