ParAlain BosquetDans la
Forêt aux
Six
Couleuvres,
mes bras autour d’un chêne, j’ai hurlé :
«
Je vais mourir. »
L’azur m’a répondu : «
Moi, je m’en moque. »
Le ruisseau ne s’est pas arrêté
et le caillou m’a dit :
«
Ce n’est pas mon affaire
car je suis mort sans m’émouvoir plus de cent fois. »
La fourmi m’a nargué :
«
Je ne veux rien comprendre. »
Une herbe toutefois m’a paru plus aimable :
«
Je te recouvrirai, si tu insistes. »
FacebookXWhatsAppEmailQuand les cieux taciturnes Sur nous vident leurs urnes Et dans ces durs assauts Pleuvent à seaux, Les foules éblouies Portent des parapluies Montrant, en rang d’oignons, Leurs champignons. Le parapluie, ô rage! Est mouillé par l’orage. Sous son modeste abri Fort assombri, L’employé, triste mâle, Se dirige, plus pâle Que le grand Deburau, Vers…
FacebookXWhatsAppEmailC’est la guerre c’est l’été Déjà l’été encore la guerre Et la ville isolée désolée Sourit sourit encore Sourit sourit quand même De son doux regard d’été Sourit doucement à ceux qui s’aiment C’est la guerre et c’est l’été Un homme avec une femme Marchent dans un musée Leurs pas sont les seuls pas dans…
FacebookXWhatsAppEmailLumière de genêt, jaune, les pentes suppurent vers le ciel, l’épine courtise la plaie, cela sonne là-dedans, c’est le soir, le néant roule ses mers à la prière, la voile de sang fait route vers toi. Sec, envasé, le lit derrière toi, enjonque son heure, en haut, près de l’étoile, les ruisselets laiteux babillent dans…
FacebookXWhatsAppEmailBien qu’à grand tort il te plaît d’allumer Dedans mon cœur, siège à ta seigneurie, Non d’une amour, ainçois (1) d’une Furie Le feu cruel, pour mes os consumer, L’âpre tourment ne m’est point si amer Qu’il ne me plaise, et si n’ai pas envie De me douloir (2), car je n’aime ma vie Sinon…
FacebookXWhatsAppEmailDans la haute année blanche des couronnes Jetées en craie au ciel de cendres comme Une tour serait tremblante immaculée de chaux Par le couloir brisé des branches comme une lampe Au fond doucement ronde et le lac est plus beau Plus clair où elle tombe ô fine tempe À mon épaule je t’aimais fragile…
FacebookXWhatsAppEmail« Embarque, les amis ! c’est dimanche demain. — La Dame jeanne ici ! — Pousse. — Donne la main. — As-tu le pain ? — Bon ça ! — Garçon, largue les voiles ! » Le ciel est comme un champ plein d’un semis d’étoiles ; N’est-ce pas, paysans qui, le samedi soir, Par…
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