Les Plus Lus

  • Divorce

    Alors, j’ai pris mon oiseau-mouche, ma crécelle, mon cœur, mon arbre nain, et me suis éloigné, dans une vie nouvelle, chez les êtres bénins : le boulanger qui rit, la serveuse qui chante, l’enfant sur le trottoir. Le jour vient m’embrasser; la nuit n’est pas [méchante : j’y parle à mon miroir, j’y suis heureux […] Plus

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  • Quatre moments

    « Il y a trois moments dans l’existence : hésiter, hésiter, puis à la fin mourir », disait un romancier uruguayen, je pense. Moi, je me mets à réfléchir; j’en verrais plutôt quatre : agoniser, agoniser, mourir et puis refuser d’être. Ce principe fatal, paraît-il trop rusé ? Le paradoxe est de connaître la certitude […] Plus

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  • Dénigrement

    Mon dernier livre, je le brûle, assombri, haletant. Je ne suis plus qu’un crépuscule, et je n’ai pas le temps de me lever. Je porte en terre ma nuque avec mon cou. Une racine est solidaire de mes jambes : debout, assis, couché, la peur me souille et je dois me quitter. Je crois que […] Plus

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  • Le pacte avec l’abstrait

    À présent, laissez-moi : je négocie un pacte avec l’abstrait. Mon existence, l’ai-je réussie ? Je veux prendre le frais à l’ombre du néant, et je discute avec un chiffre noir de ma métamorphose après la lutte car je n’ai qu’un devoir : quitter ce corps pour une antimatière où le plomb n’est pas plomb, […] Plus

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  • Je suis un ustensile

    On m’a promu : je suis un ustensile entre la cruche et le plumeau. J’ai fini de rêver : morte est mon île, et les seuls animaux que je fréquente sont — tant pis, girafe ! — la poule au pot et le cochon. Je forme au bout d’un texte un paragraphe, comme le baluchon […] Plus

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  • Un art de la métamorphose

    Je voulais infléchir l’Histoire, à mes débuts et marquer mon époque. Je ne sais pas quel sang j’ai bu, mais je suis équivoque comme un enfant qui devient un vieillard. Soudain aveugle, il s’interroge ; tout dans sa vie est anodin, où le blâme et l’éloge ont la même apparence : un arbre desséché. Je […] Plus

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