Devant la grille du cimetière
La tristesse des lieux sourit, l’heure est exquise. Le couchant s’est chargé des dernières couleurs, Et devant les tombeaux, que l’ombre idéalise, Un grand souffle mourant soulève encor les fleurs. Salut, vallon sacré, notre terre promise !… Les chemins sous les ifs, que peuplent les pâleurs Des marbres, sont muets ; dans le fond, une […] Plus