André Breton, né à Tinchebray dans l'Orne, le 19 février 1896, mort à Paris le 28 septembre 1966, est un poète et écrivain français, principal animateur et théoricien du surréalisme.
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Le long des rues bruissantes, les belles enseignes polychromes déteintes épuisent toutes les variétés de caractères romantiques. L’une d’elles un moment me tient sous le charme pervers des tableaux de l’époque négativiste de René iMagritte. […] Plus
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Tu tiens comme pas un Tu as été pris comme tu sortais de la vie Pour y rentrer Je ne sais pas si c’est dans un sens ou dans l’autre que tu ébranles la grille […] Plus
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Puis les cloches de l’école essaiment aux quatre coins les petites Chabines rieuses, souvent plus claires de cheveux que de teint. On cherche, parmi les essences natives, de quel bois se chauffent ces belles chairs […] Plus
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Comme un esprit qui reviendrait à intervalles réguliers tant leur maintien est le même et n’appartient qu’à elles et tant elles semblent portées par le même rythme, des jeunes filles de couleur passent souvent seules […] Plus
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La poésie se fait dans un lit comme l’amour Ses draps défaits sont l’aurore des choses La poésie se fait dans les bois Elle a Vespace qu’il lui faut Pas celui-ci mais l’autre que conditionnent […] Plus
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Pour sûr tu es un grand dieu Je t’ai vu de mes yeux comme nul autre Tu es encore couvert de terre et de sang tu viens de créer Tu es un vieux paysan qui […] Plus
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Je n’avais pas commencé à te voir tu étais aube Rien n’était dévoilé Toutes les barques se berçaient sur le rivage Dénouant les faveurs (tu sais) de ces boites de dragées Roses et blanches entre […] Plus
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Mais enfin où sommes-nous Je lustre de deux doigts le poil de la vitre Un griffon de transparence passe la tête Au travers je ne reconnais pas le quartier Le soir tombe il est clair […] Plus
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A Benjamin Péret Au cœur du territoire indien d’Oklahoma Un homme assis Dont l’œil est comme un chat qui tourne autour d’un pot de chiendent Un homme cerné Et par sa fenêtre Le concile des […] Plus
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Ce matin la fille de la montagne tient sur ses genoux un accordéon de chauves-souris blanches Un jour un nouveau jour cela me fait penser à un objet que je garde Alignés en transparence dans […] Plus
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La maison d’Yves Tanguy Où l’on n’entre que la nuit Avec la lampe-tempête Dehors le pays transparent Un devin dans son élément Avec la lampe-tempête Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus […] Plus
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Le sang ne fait qu’un tour Quand le dukduk se déploie sur la péninsule de la Gazelle Et que la jungle s’entrouvre sur cent soleils levants Qui s’éparpillent en flamants A toutes vapeurs de l’ordalie […] Plus
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