Charles Cros

Charles Cros

Charles Cros, né le 1ᵉʳ octobre 1842 à Fabrezan et mort le 9 août 1888 dans le 6ᵉ arrondissement de Paris, est un poète et inventeur français.

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    L’heure verte

    Comme bercée en un hamac La pensée oscille et tournoie, A cette heure où tout estomac Dans un flot d’absinthe se noie. Et l’absinthe pénètre l’air, Car cette heure est toute émeraude. L’appétit aiguise le flair De plus d’un nez rose qui rôde. Promenant le regard savant De ses grands yeux d’aiguesmarines, Circé cherche d’où […] Plus

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    Hiéroglyphe

    J’ai trois fenêtres à ma chambre : L’amour, la mer, la mort, Sang vif, vert calme, violet. Ô femme, doux et lourd trésor ! Froids vitraux, odeurs d’ambre. La mer, la mort, l’amour, Ne sentir que ce qui me plaît… Femme, plus claire que le jour ! Par ce soir doré de septembre, La mort, […] Plus

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    À tuer

    Voici venir le printemps vague Je veux être belle. Une bague Attire à ma main ton baiser. Aime-moi bien ! Aime-moi toute Surtout jamais, jamais de doute. Ta fureur ? Je vais l’apaiser. J’ai mal fait. — Mais ne sois pas triste, Enterre-moi sous la batiste. Je meurs ! des coussins, des coussins ! À […] Plus

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    À une jeune fille

    Pourquoi, tout à coup, quand tu joues, Ces airs émus et soucieux ? Qui te met cette fièvre aux yeux, Ce rose marbré sur les joues ? Ta vie était, jusqu’au moment Où ces vagues langueurs t’ont prise, Un ruisseau que frôlait la brise, Un matinal gazouillement. * Comme ta beauté se révèle Au-dessus de […] Plus

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    Ballade de la ruine

    Je viens de revoir le pays, Le beau domaine imaginaire Où des horizons éblouis Me venaient des parfums exquis. Ces parfums et cette lumière Je ne les ai pas retrouvés. Au château s’émiette la pierre. L’herbe pousse entre les pavés. La galerie où les amis Venaient faire joyeuse chère Abrite en ses lambris moisis Cloportes […] Plus

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    Ballade du dernier amour

    Mes souvenirs sont si nombreux Que ma raison n’y peut suffire. Pourtant je ne vis que par eux, Eux seuls me font pleurer et rire. Le présent est sanglant et noir ; Dans l’avenir qu’ai-je à poursuivre ? Calme frais des tombeaux, le soir !… Je me suis trop hâté de vivre. Amours heureux ou […] Plus

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    Caresse

    Tu m’as pris jeune, simple et beau, Joyeux de l’aurore nouvelle ; Mais tu m’as montré le tombeau Et tu m’as mangé la cervelle. Tu fleurais les meilleurs jasmins, Les roses jalousaient ta joue ; Avec tes deux petites mains Tu m’as tout inondé de boue. Le soleil éclairait mon front, La lune révélait ta […] Plus

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    Destinée

    À Leconte de Lisle. Quel est le but de tant d’ennuis ? Nous vivons fiévreux, haletants, Sans jouir des fleurs au printemps, Du calme des nuits. Pourquoi ces pénibles apprêts, Ces labeurs que le doute froid Traverse, où nous trouvons l’effroi ? Pour mourir après ? Mais non. L’éternelle beauté Est le flambeau d’attraction Vers […] Plus

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    La blessée

    À ma mère. La blessée est contre un coussin Trempé du sang de la blessure Qu’elle porte au-dessous du sein. Qu’elle est blanche ! Le médecin N’a pas un seul mot qui rassure. Ceux qui l’aiment, disent : « Ce soir, Sera-t-elle vivante ou morte ? » Les pauvres dont elle est l’espoir Regardent au […] Plus

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  • Le fleuve

    À Monsieur Ernest Legouvé. Ravi des souvenirs clairs de l’eau dont s’abreuve La terre, j’ai conçu cette chanson du Fleuve. Derrière l’horizon sans fin, plus loin, plus loin Les montagnes, sur leurs sommets que nul témoin N’a vus, condensent l’eau que le vent leur envoie. D’où le glacier, sans cesse accru, mais qui se broie […] Plus

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    Les langues

    Sonnet. Le russe est froid, presque cruel, L’allemand chuinte ses consonnes ; Italie, en vain tu résonnes De ton baiser perpétuel. Dans l’anglais il y a du miel, Des miaulements de personnes Qui se disent douces et bonnes ; Ça sert, pour le temps actuel. Les langues d’orient ? regret Ou gloussement sans intérêt. Chère, […] Plus

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    Novembre

    Je te rencontre un soir d’automne, Un soir frais, rose et monotone. Dans le parc oublié, personne. Toutes les chansons se sont tues : J’ai vu grelotter les statues, Sous tant de feuilles abattues. Tu es perverse. Mais qu’importe La complainte pauvre qu’apporte Le vent froid par-dessous la porte. Fille d’automne tu t’étonnes De mes […] Plus

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