Francis Jammes

Francis Jammes

Francis Jammes, né à Tournay le 2 décembre 1868 et mort à Hasparren le 1ᵉʳ novembre 1938, est un poète, romancier, dramaturge et critique français. Il passa la majeure partie de son existence dans le Béarn et le Pays basque, principales sources de son inspiration.

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    Un nuage est une barre…

    Un nuage est une barre noire au-dessus des pins en nuit, vers six heures. Le ciel luit au fond, comme la mer, le soir. Si tu étais une palombe, et si j’étais un petit lièvre, je me coucherais dans l’ombre douce, violette et longue. J’aplatirais mes oreilles sur mon dos luisant, et toi tu avancerais […] Plus

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    J’aime dans le temps Clara d’Ellébeuse, l’écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d’autrefois. Je n’aime qu’elle, et je sens sur mon cœur la lumière bleue de sa gorge blanche. Où est-elle ? Où était donc ce bonheur ? Dans sa chambre claire il entrait des branches. […] Plus

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    À Léopold Bauby. Il va neiger dans quelques jours. Je me souviens de l’an dernier. Je me souviens de mes tristesses au coin du feu. Si l’on m’avait demandé : qu’est-ce ? J’aurais dit : laissez-moi tranquille. Ce n’est rien. J’ai bien réfléchi, l’année avant, dans ma chambre, pendant que la neige lourde tombait dehors. […] Plus

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    La Petite qui est morte

    Une petite hutte avec un chien devant….. Ô ma chère ! Ce soir, cette rose est mouillée. Dans le grand parc, auprès de la grille rouillée, Je l’ai prise pour toi, tout à l’heure, en rêvant. Il bruine au dehors ; viens ici, viens… le vent Dans les lauriers sanglote….. oh ! reste ainsi liée […] Plus

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    Au moulin du bois froid…

    À F. Rosenberg Au moulin du bois froid où coule de l’eau claire, près des rochers, il y a de la fougère. Tout près du bois bleu, une jeune fille blonde lavait le linge et l’eau coulait à l’ombre. Et elle avait retroussé sa robe assez haut : on voyait ses jambes blanches dans l’eau. […] Plus

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    Le pauvre Pion

    Le pauvre pion doux si sale m’a dit : j’ai Bien mal aux yeux et le bras droit paralysé. Bien sûr que le pauvre diable n’a pas de mère Pour le consoler doucement de sa misère. Il vit comme cela, pion dans une boîte, Et passe parfois sur son front froid sa main moite. Avec […] Plus

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    Avant que nous rentrions, nous promenâmes. Il me semblait que nous tenions un bouquet d’âmes, et nous disions des mots qui nous faisaient nous taire. La nuit pure coulait dans l’eau du torrent vert et, sur les pics, flottaient des nuées immobiles pareilles aux nuées de quelque vieille bible. Une bonté d’amour faisait pencher ta […] Plus

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    Au pied de mon lit, une Vierge négresse fut mise par ma mère. Et j’aime cette Vierge d’une religion un peu italienne. Virgo Lauretana, debout dans un fond d’or, qui me faites penser à mille fruits de mer que l’on vend sur des quais où pas un souffle d’air n’émeut les pavillons qui lourdement s’endorment, […] Plus

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    Dans la pâleur embaumée de ce soleil fou, la chapelle des champs, vêtue d’un petit bois, enferme le mystère de clarté et de joie. Son clocher, comme un épi blanc mûr en Août, tout poudroyant de la farine eucharistique, domine les vallons bleus comme des cantiques. Comme une flèche encor, dans le cœur de l’Eté, […] Plus

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