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Jacques Prévert, né le 4 février 1900 à Neuilly-sur-Seine et mort le 11 avril 1977 à Omonville-la-Petite, est un poète français. Auteur de recueils de poèmes, parmi lesquels Paroles, il devint un poète populaire grâce à son langage familier et à ses jeux sur les mots.
Entre les barreaux des locaux disciplinaires une orange passe comme un éclair et tombe dans la tinette comme une pierre Et le prisonnier tout éclaboussé de merde resplendit tout illuminé de joie Elle ne m’a pas oublié Elle pense toujours à moi. Ajouter aux favoris 0 Plus
Allons allons Pressons Allons allons Voyons pressons Il y a trop de voyageurs Trop de voyageurs Pressons pressons Il y en a qui font la queue Il y en a partout Beaucoup Le long du débarcadère Ou bien dans les couloirs du ventre de leur mère Allons allons pressons Pressons sur la gâchette Il faut […] Plus
Enfant j’ai vécu drôlement le fou rire tous les jours le fou rire vraiment et puis une tristesse tellement triste quelquefois les deux en même temps Alors je me croyais désespéré Tout simplement je n’avais pas d’espoir je n’avais rien d’autre que d’être vivant j’étais intact j’étais content et j’étais triste mais jamais je ne […] Plus
Oiseau fou de terreur perdu dans le métro chagrin multicolore cauchemar de la mariée clef de son troupeau de songes aux abattoirs menés alcôve du secret et caillou dans la mare météore soudain vert disparu à jamais ricochet du bonheur étouffé et noyé sang de la laie mêlé au sang du sanglier hallali du soleil […] Plus
Il y a un miroir dans le nom de Mirô parfois dans ce miroir un univers de vignes de raisins et de vin Tache solaire jaune d’œuf précolombien l’oiseau tonnerre roucoule dans le lointain Ivre déjà depuis midi entraînant avec lui la nappe du matin le soleil noir s’écroule dans la cave du soir Pénombre […] Plus
Couleurs de Paris, c’est le titre. Couleur du temps, c’est la couleur de cet album et si l’oiseau bleu n’apparaît pas flgurativement, il est là tout de même, il est là tout le temps. Peter Cornélius a su le voir et nous le montre ingénument. Parfois un enfant dans le gris d’un grenier, parmi les […] Plus
Le soleil gît sur le sol Litre de vin rouge brisé Une maison comme un ivrogne Sur le pavé s’est écroulée Et sous son porche encore debout Une jeune fille est allongée Un homme à genoux près d’elle Est en train de l’achever Dans la plaie où remue le fer Le cœur ne cesse de […] Plus
Où je vais, d’où je viens. Pourquoi je suis trempée. Voyons, ça se voit bien. Il pleut. La pluie, c’est de la pluie Je vais dessous, et puis. Et puis c’est tout. Passez votre chemin Comme je passe le mien. C’est pour mon plaisir Que je pataug-e dans la boue. La pluie, ça me fait […] Plus
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