José-Maria De Heredia

José-Maria De Heredia

José-Maria de Hedia, né le 22 novembre 1842 et mort le 3 octobre 1905, est un homme de lettres d'origine cubaine : né sujet espagnol, il a été naturalisé français en 1893. Son œuvre poétique a fait de lui l'un des maîtres du mouvement parnassien. Poemes José-Maria De Heredia - Découvrez les œuvres poétiques de José-Maria De Heredia

Les Plus Lus

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    Le naufragé

    Avec la brise en poupe et par un ciel serein, Voyant le Phare fuir à travers la mâture, Il est parti d’Egypte au lever de l’Arcture, Fier de sa nef rapide aux flancs doublés d’airain. Il ne reverra plus le môle Alexandrin. Dans le sable où pas même un chevreau ne pâture La tempête a […] Plus

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    A Claudius Popelin

    Dans le cadre de plomb des fragiles verrières, Les maîtres d’autrefois ont peint de hauts barons Et, de leurs doigts pieux tournant leurs chaperons, Ployé l’humble genou des bourgeois en prières. D’autres sur le vélin jauni des bréviaires Enluminaient des Saints parmi de beaux fleurons, Ou laissaient rutiler, en traits souples et prompts, Les arabesques […] Plus

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    Médaille

    Seigneur de Rimini, Vicaire et Podestà. Son profil d’épervier vit, s’accuse ou recule A la lueur d’airain d’un fauve crépuscule, Dans l’orbe où Matteo de’ Pastis l’incrusta. Or, de tous les tyrans qu’un peuple détesta, Nul, comte, marquis, duc, prince ou principicule, Qu’il ait nom Ezzelin, Can, Galéas, Hercule, Ne fut maître si fier que […] Plus

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    Tranquillus

    C’est dans ce doux pays qu’a vécu Suétone ; Et de l’humble villa voisine de Tibur, Parmi la vigne, il reste encore un pan de mur, Un arceau ruiné que le pampre festonne. C’est là qu’il se plaisait à venir, chaque automne, Loin de Rome, aux rayons des derniers ciels d’azur, Vendanger ses ormeaux qu’alourdit […] Plus

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    La jeune morte

    Qui que tu sois, Vivant, passe vite parmi L’herbe du tertre où gît ma cendre inconsolée ; Ne foule point les fleurs de l’humble mausolée D’où j’écoute ramper le lierre et la fourmi. Tu t’arrêtes ? Un chant de colombe a gémi. Non ! qu’elle ne soit pas sur ma tombe immolée ! Si tu […] Plus

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    La magicienne

    En tous lieux, même au pied des autels que j’embrasse, Je la vois qui m’appelle et m’ouvre ses bras blancs. Ô père vénérable, ô mère dont les flancs M’ont porté, suisje né d’une exécrable race ? L’Eumolpide vengeur n’a point dans Samothrace Secoué vers le seuil les longs manteaux sanglants, Et, malgré moi, je fuis, […] Plus

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    Epigramme funéraire

    Ici gît, Étranger, la verte sauterelle Que durant deux saisons nourrit la jeune Hellé, Et dont l’aile vibrant sous le pied dentelé Bruissait dans le pin, le cytise ou l’airelle. Elle s’est tue, hélas ! la lyre naturelle, La muse des guérets, des sillons et du blé ; De peur que son léger sommeil ne […] Plus

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    A une ville morte

    Cartagena de Indias. 153215831697. Morne Ville, jadis reine des Océans ! Aujourd’hui le requin poursuit en paix les scombres Et le nuage errant allonge seul des ombres Sur ta rade où roulaient les galions géants. Depuis Drake et l’assaut des Anglais mécréants, Tes murs désemparés croulent en noirs décombres Et, comme un glorieux collier de […] Plus

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    Sur un marbre brisé

    La mousse fut pieuse en fermant ses yeux mornes ; Car, dans ce bois inculte, il chercherait en vain La Vierge qui versait le lait pur et le vin Sur la terre au beau nom dont il marqua les bornes. Aujourd’hui le houblon, le lierre et les viornes Qui s’enroulent autour de ce débris divin, […] Plus

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    Les funérailles

    Vers la Phocide illustre, aux temples que domine La rocheuse Pytho toujours ceinte d’éclairs, Quand les guerriers anciens descendaient aux enfers, La Grèce accompagnait leur image divine. Et leurs Ombres, tandis que la nuit illumine L’Archipel radieux et les golfes déserts, Écoutaient, du sommet des promontoires clairs, Chanter sur leurs tombeaux la mer de Salamine. […] Plus

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    Les bergers

    Viens. Le sentier s’enfonce aux gorges du Cyllène. Voici l’antre et la source, et c’est là qu’il se plaît A dormir sur un lit d’herbe et de serpolet A l’ombre du grand pin où chante son haleine. Attache à ce vieux tronc moussu la brebis pleine. Saistu qu’avant un mois, avec son agnelet, Elle lui […] Plus

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    La flûte

    Voici le soir. Au ciel passe un vol de pigeons. Rien ne vaut pour charmer une amoureuse fièvre, Ô chevrier, le son d’un pipeau sur la lèvre Qu’accompagne un bruit frais de source entre les joncs. A l’ombre du platane où nous nous allongeons L’herbe est plus molle. Laisse, ami, l’errante chèvre, Sourde aux chevrotements […] Plus

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