Ô jour qui meurs à songer d’elle
Ô jour qui meurs à songer d’elle Un songe sans raison, Entre les plis du noir gazon Et la rouge asphodèle ; N’estce pas, aux feux du plaisir Inclinée et rebelle, Elle encor, mais cent fois plus belle, Et de flamme à saisir ? … làbas monte la voix dernière D’un bouvier sous les cieux. […] Plus