Noce
La nuit meurt. C’est bientôt l’heure Frissonnante du matin, Où dans les bois le vent pleure, Doux et parfumé de thym. Des soupeurs, faisant la guerre A leur vieil ennui bavard, S’ébattent dans un vulgaire Cabaret du boulevard. Et ces pâles noctambules Montrent des visages blancs Comme ceux des funambules Avec leurs toupets tremblants. Ils […] Plus