Théophile Gautier

Théophile Gautier

Théophile Gautier, né à Tarbes le 30 août 1811 et mort à Neuilly-sur-Seine le 23 octobre 1872, est un poète, romancier et critique d'art français. Né à Tarbes, Théophile Gautier est cependant parisien depuis sa plus jeune enfance.

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    Le monde est méchant

    Le monde est méchant, ma petite : Avec son sourire moqueur Il dit qu’à ton côté palpite Une montre en place de coeur. – Pourtant ton sein ému s’élève Et s’abaisse comme la mer, Aux bouillonnements de la sève Circulant sous ta jeune chair. Le monde est méchant, ma petite : Il dit que tes […] Plus

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    Méditation

    Virginité du cœur, hélas ! si tôt ravie ! Songes riants, projets de bonheur et d’amour, Fraîches illusions du matin de la vie, Pourquoi ne pas durer jusqu’à la fin du jour ? Pourquoi ?… Ne voit-on pas qu’à midi la rosée De ses larmes d’argent n’enrichit plus les fleurs, Que l’anémone frêle, au vent […] Plus

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    Le Luxembourg

    Au Luxembourg souvent, lorsque dans les allées Gazouillaient des moineaux les joyeuses volées, Qu’aux baisers d’un vent doux, sous les abîmes bleus D’un ciel tiède et riant, les orangers frileux Hasardaient leurs rameaux parfumés, et qu’en gerbes Les fleurs pendaient du front des marronniers superbes, Toute petite fille, elle allait du beau temps À son […] Plus

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    Magdalena

    J’entrai dernièrement dans une vieille église ; La nef était déserte, et sur la dalle grise, Les feux du soir, passant par les vitraux dorés, Voltigeaient et dansaient, ardemment colorés. Comme je m’en allais, visitant les chapelles, Avec tous leurs festons et toutes leurs dentelles, Dans un coin du jubé j’aperçus un tableau Représentant un […] Plus

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    Séguidille

    Un jupon serré sur les hanches, Un peigne énorme à son chignon, Jambe nerveuse et pied mignon, Oeil de feu, teint pâle et dents blanches ; Alza ! olà ! Voilà La véritable manola. Gestes hardis, libre parole, Sel et piment à pleine main, Oubli parfait du lendemain, Amour fantasque et grâce folle ; Alza […] Plus

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    L’Escurial

    Posé comme un défi tout près d’une montagne, L’on aperçoit de loin dans la morne campagne Le sombre Escurial, à trois cents pieds du sol, Soulevant sur le coin de son épaule énorme, Éléphant monstrueux, la coupole difforme ; Débauche de granit du Tibère espagnol. Jamais vieux Pharaon, au flanc d’un mont d’Égypte, Ne fit […] Plus

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    Fumée

    Là-bas, sous les arbres s’abrite Une chaumière au dos bossu ; Le toit penche, le mur s’effrite, Le seuil de la porte est moussu. La fenêtre, un volet la bouche ; Mais du taudis, comme au temps froid La tiède haleine d’une bouche, La respiration se voit. Un tire-bouchon de fumée, Tournant son mince filet […] Plus

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    La montre

    Deux fois je regarde ma montre, Et deux fois à mes yeux distraits L’aiguille au même endroit se montre ; Il est une heure… une heure après. La figure de la pendule En rit dans le salon voisin, Et le timbre d’argent module Deux coups vibrant comme un tocsin. Le cadran solaire me raille En […] Plus

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    Watteau

    Devers Paris, un soir, dans la campagne, J’allais suivant l’ornière d’un chemin, Seul avec moi, n’ayant d’autre compagne Que ma douleur qui me donnait la main. L’aspect des champs était sévère et morne, En harmonie avec l’aspect des cieux, Rien n’était vert sur la plaine sans borne, Hormis un parc planté d’arbres très vieux. Je […] Plus

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    La Vierge de Tolède

    On vénère à Tolède une image de Vierge, Devant qui toujours tremble une lueur de cierge ; Poupée étincelante en robe de brocart, Comme si l’or était plus précieux que l’art ! Et sur cette statue on raconte une histoire Qu’un enfant de six mois refuserait de croire, Mais que doit accepter comme une vérité […] Plus

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    La Diva

    On donnait à Favart Mosé. Tamburini, Le basso cantante, le ténor Rubini, Devaient jouer tous deux dans la pièce ; et la salle Quand on l’eût élargie et faite colossale, Grande comme Saint-Charle ou comme la Scala, N’aurait pu contenir son public ce soir-là. Moi, plus heureux que tous, j’avais tout à connaître, Et la […] Plus

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    Bûchers et tombeaux

    Le squelette était invisible, Au temps heureux de l’Art païen ; L’homme, sous la forme sensible, Content du beau, ne cherchait rien. Pas de cadavre sous la tombe, Spectre hideux de l’être cher, Comme d’un vêtement qui tombe Se déshabillant de sa chair, Et, quand la pierre se lézarde, Parmi les épouvantements, Montrait à l’oeil […] Plus

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