Théophile Gautier

Théophile Gautier

Théophile Gautier, né à Tarbes le 30 août 1811 et mort à Neuilly-sur-Seine le 23 octobre 1872, est un poète, romancier et critique d'art français. Né à Tarbes, Théophile Gautier est cependant parisien depuis sa plus jeune enfance.

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    Premier sourire du printemps

    Tandis qu’à leurs oeuvres perverses Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps. Pour les petites pâquerettes, Sournoisement lorsque tout dort, Il repasse des collerettes Et cisèle des boutons d’or. Dans le verger et dans la vigne, Il s’en va, furtif perruquier, Avec une houppe de cygne, Poudrer […] Plus

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    Après le bal

    Adieu, puisqu’il le faut ; adieu, belle nuit blanche, Nuit d’argent, plus sereine et plus douce qu’un jour ! Ton page noir est là, qui, le poing sur la hanche, Tient ton cheval en bride et t’attend dans la cour. Aurora, dans le ciel que brunissaient tes voiles, Entrouvre ses rideaux avec ses doigts rosés […] Plus

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    À une jeune Italienne

    Février grelottait blanc de givre et de neige ; La pluie, à flots soudains, fouettait l’angle des toits ; Et déjà tu disais : « Ô mon Dieu ! Quand pourrai-je Aller cueillir enfin la violette au bois ? » Notre ciel est pleureur, et le printemps de France, Frileux comme l’hiver, s’assied près des […] Plus

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    Les matelots

    Sur l’eau bleue et profonde Nous allons voyageant, Environnant le monde D’un sillage d’argent, Des îles de la Sonde, De l’Inde au ciel brûlé, Jusqu’au pôle gelé… Les petites étoiles Montrent de leur doigt d’or De quel côté les voiles Doivent prendre l’essor ; Sur nos ailes de toiles, Comme de blancs oiseaux, Nous effleurons […] Plus

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    La mansarde

    Sur les tuiles où se hasarde Le chat guettant l’oiseau qui boit, De mon balcon une mansarde Entre deux tuyaux s’aperçoit. Pour la parer d’un faux bien-être, Si je mentais comme un auteur, Je pourrais faire à sa fenêtre Un cadre de pois de senteur, Et vous y montrer Rigolette Riant à son petit miroir, […] Plus

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    L’hippopotam

    L’hippopotame au large ventre Habite aux Jungles de Java, Où grondent, au fond de chaque antre, Plus de monstres qu’on n’en rêva. Le boa se déroule et siffle, Le tigre fait son hurlement, Le buffle en colère renifle ; Lui, dort ou pait tranquillement. Il ne craint ni kriss ni zagaies, Il regarde l’homme sans […] Plus

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    L’Ondine et le Pêcheur

    Tous les jours, écartant les roseaux et les branches, Près du fleuve où j’habite un pêcheur vient s’asseoir — Car sous l’onde il a vu glisser des formes blanches — Et reste là, rêveur, du matin jusqu’au soir. L’air frémit, l’eau soupire et semble avoir une âme, Un œil bleu s’ouvre et brille au cœur […] Plus

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    La petite fleur rose

    Du haut de la montagne, Près de Guadarrama, On découvre l’Espagne Comme un panorama. A l’horizon sans borne Le grave Escurial Lève son dôme morne, Noir de l’ennui royal ; Et l’on voit dans l’estompe Du brouillard cotonneux, Si loin que l’oeil s’y trompe, Madrid, point lumineux ! La montagne est si haute, Que ses […] Plus

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    Sérénade

    Sur le balcon où tu te penches Je veux monter… efforts perdus ! Il est trop haut, et tes mains blanches N’atteignent pas mes bras tendus. Pour déjouer ta duègne avare, Jette un collier, un ruban d’or ; Ou des cordes de ta guitare Tresse une échelle, ou bien encor… Ôte tes fleurs, défais ton […] Plus

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    Lamento

    Connaissez-vous la blanche tombe Où flotte avec un son plaintif L’ombre d’un if ? Sur l’if, une pâle colombe, Triste et seule, au soleil couchant, Chante son chant. Un air maladivement tendre, A la fois charmant et fatal, Qui vous fait mal, Et qu’on voudrait toujours entendre, Un air, comme en soupire aux cieux L’ange […] Plus

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    Villanelle rythmique

    Quand viendra la saison nouvelle, Quand auront disparu les froids, Tous les deux, nous irons, ma belle, Pour cueillir le muguet au bois ; Sous nos pieds égrenant les perles Que l’on voit au matin trembler, Nous irons écouter les merles Siffler. Le printemps est venu, ma belle, C’est le mois des amants béni, Et […] Plus

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    La mort

    La mort est multiforme, elle change de masque Et d’habit plus souvent qu’une actrice fantasque ; Elle sait se farder, Et ce n’est pas toujours cette maigre carcasse, Qui vous montre les dents et vous fait la grimace Horrible à regarder. Ses sujets ne sont pas tous dans le cimetière, Ils ne dorment pas tous […] Plus

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