On arrive tard et c’est dimanche
Le port est un fleuve déchaîné
Les pauvres émigrants qui attendent que les autorités viennent à bord sont rudement secoués dans de pauvres petites barques qui montent les unes sur les autres sans
couler
Le port a un œil malade l’autre crevé
Et une grue énorme s’incline comme un canon à longue portée
Blaise Cendrars
FacebookXWhatsAppAy! Mare de Deu, yo no soc valenciâ! Et tant de bijoux ruisselants, et ces deux Anges au bord de votre manteau Et à votre bras ce bâton de commandement, ce cep centurionique, Ceinturé et couronné d’or, offert par un Roi d’Espagne, — Tout cela intimide Le plus couard de Vos soldats, O plus justement…
FacebookXWhatsAppNé de la boue, jailli au ciel, plus flottant qu’un nuage, plus dur que le marbre, Né de la joie, jailli du sommeil, plus flottant qu’une épave, plus dur qu’un cœur, Né de son cœur, jailli du ciel, plus flottant que le sommeil, plus dur que le ciel, Né, jailli, flottant plus dur et plus…
FacebookXWhatsAppNotre-Dame Que c’est beau ! Victor HUGO. En passant sur le pont de la Tournelle, un soir, Je me suis arrêté quelques instants pour voir Le soleil se coucher derrière Notre-Dame. Un nuage splendide à l’horizon de flamme, Tel qu’un oiseau géant qui va prendre l’essor, D’un bout du ciel à l’autre ouvrait ses ailes…
FacebookXWhatsAppDe grands brouillards couleur de suie, Chassés par un vent sans pareil, Passent à plein vol : neige et pluie Tombent, brillantes de soleil. Sur les toits, globule à globule, Pétillent grésil et grêlons ; Et la vitre tintinnabule : On croit ouïr des carillons. Sans répit, la mitraille fine Sautille, étincelle, bruit : Puis…
FacebookXWhatsAppÀ Denise Dans les trémies du ciel un archange nage, comme il sied, vers une usine. Faux-monnayeurs que faites-vous de mes ongles ? J’ai lu dans le journal un roman dont j’étais le héros toujours à l’aise quand il fait pluie. Mon cœur bat l’extinction des feux, Mes yeux sont la nuit. Je veille mes…
FacebookXWhatsAppJeune fille, jeune fleur. -(Chateaubriand.) Au coin du boulevard de la Reine, à Versailles, Sur un vieux mur terreux, hérissé de broussailles, Qui clôt de sa tristesse un plus triste jardin, Une rose fleurit, comme au parc d’Aladin. Je passe devant elle, & sa fraîcheur me trouble. Cette rose n’a pas de nom ; à…
Rejoignez le plus grand groupe d’écriture de poésie en ligne, améliorez votre art, créez une base de fans et découvrez la meilleure poésie de notre génération.