ParCharles d'OrléansYver, vous n’estes qu’un villain !
Esté est plaisant et gentil,
En tesmoing de May et d’Avril
Qui l’acompaignent soir et main (1).
Esté revest champs, bois et fleurs,
De sa livree de verdure
Et de maintes autres couleurs,
Par l’ordonnance de Nature.
Mais vous, Yver, trop estes plain
De nege, vent, pluye et grezil ;
On vous deust banir en essil (2).
Sans point flater, je parle plain,
Yver, vous n’estes qu’un villain !
1. Main: Matin.
2. Essil : Exil.
FacebookXWhatsAppEmailJ’irai je n’irai pas j’irai je n’irai pas Je reviendrai Est-ce que je reviendrai ? Je reviendrai je ne reviendrai pas Pourtant je partirai (serais-je déjà parti?) Parti reviendrai-je ? Et si je partais ? Et si je ne partais pas ? Et si je ne revenais pas f Elle est partie, elle ! Elle…
FacebookXWhatsAppEmailOh ! pour le reste de ta vie, Qu’on nous plaigne ou qu’on nous envie, Tant que nos coeurs se comprendront, Puisse une sereine pensée, À ton chevet toujours fixée, Poser ses ailes sur ton front ! Ajouter aux favoris 0
FacebookXWhatsAppEmailN’est elle de tous biens garnie ? Celle que j’aime loyalement ; Il m’est advis, par mon serment, Que sa pareille n’a en vie. Qu’en dites-vous ? je vous en prie, Que vous en semble vraiment ?N’est elle de tous biens garnie ? Celle que j’aime loyalement ; Soit qu’elle danse, chante ou rit. Ou…
FacebookXWhatsAppEmailLa jeune fille un peu souffrante me sourit et me dit : vous croyez ? Elle est en innocence et porte une petite bague d’argent tressé. Je vois tout près de moi ce petit corps si faible et je me penche en souriant vers cette enfant et lui dis : mademoiselle, qu’est devenue la supérieure…
FacebookXWhatsAppEmailCourtisane au sein dur, à l’oeil opaque et brun S’ouvrant avec lenteur comme celui d’un boeuf, Ton grand torse reluit ainsi qu’un marbre neuf. Fleur grasse et riche, autour de toi ne flotte aucun Arôme, et la beauté sereine de ton corps Déroule, mate, ses impeccables accords. Tu ne sens même pas la chair, ce…
FacebookXWhatsAppEmailFable XVIII, Livre II. Tandis que sa main droite achevait un tableau, Certain professeur en peinture Gourmandait sa main gauche, et disait : « La nature T’a fait là, pauvre peintre ! un assez sot cadeau. Jamais une esquisse, une ébauche, Un simple trait peut-il sortir de ta main gauche ? Sait-elle tenir un pinceau…
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