Jacques PrevelJe me refuse à croire que mes nuits de veille
Seront brûlées dans la clarté d’un matin glacial
Je me refuse à croire que ce miroir
Ne gardera pas mon ombre
Je me refuse à croire que tout sera pareil
Cruel et décapité par le temps
Je me refuse à croire que mes paroles
Ne seront jamais entendues
Je me refuse à croire que cette vie
Ne me fera pas le don d’une gloire
Plus hautaine et plus implacable pour ma raison
Que l’obsession même de toute gloire
FacebookXWhatsAppEmailIl m’en souvient, c’était aux plages Où m’attire un ciel du Midi, Ciel sans souillure et sans orages, Où j’aspirais sous les feuillages Les parfums d’un air attiédi. Une mer qu’aucun bord n’arrête S’étendait bleue à l’horizon ; L’oranger, cet arbre de fête, Neigeait par moments sur ma tête ; Des odeurs montaient du gazon….
FacebookXWhatsAppEmailA Catulle Mendès. Sur ce couvercle de tombeau Elle dort. L’obscur artiste Qui l’a sculptée a vu le beau Sans rien de triste. Joignant les mains, les yeux heureux Sous le voile des paupières, Elle a des rêves amoureux Dans ses prières. Sous les plis lourds du vêtement, La chair apparaît rebelle, N’oubliant pas complètement…
FacebookXWhatsAppEmailMois de Jésus, mois rouge et or, mois de l’Amour, Juin, pendant quel le cœur en fleur et Tàme en flamme Se sont épanouis dans la splendeur du jour Parmi des chants et des parfums d’épithalame, Mois du Saint-Sacrement et mois du Sacré-Cœur, Mois splendide du Sang réel, et de la Chair vraie, Pendant que…
FacebookXWhatsAppEmailJ’ai choisi cette rose au fond d’un vieux panier Que portait par la rue une marchande rousse ; Ses pétales sont beaux du premier au dernier, Sa pourpre vigoureuse en même temps est douce Vraiment d’une autre rose elle diffère moins Que la lanterne fait d’une vessie enflée : A ne s’y pas tromper qu’un…
FacebookXWhatsAppEmailLa jeune dame qui marche sur la pelouse Devant l’été paré de pommes et d’appas, Quand des heures Midi comblé jette les douze, Dans cette plénitude arrêtant ses beaux pas, A dit un jour, tragique abandonnée épouse A la Mort séduisant son Poëte : ‘Trépas ! Tu mens. Ô vain climat nul ! je me…
FacebookXWhatsAppEmailAh ! comme tout est lourd, comme tout sent l’automne ! Comme ton cœur d’enfant prodigue bat, pauvre homme, Devant ces murs où tu laissas ta vie ancienne ! La vigne vierge rouge étreint les persiennes, Le seuil humide et froid est obscur sous les arbres, Et le portail, vêtu de lierre, se lézarde. Le…
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