Dans la ville il n’y a plus personne
On monte à travers les bois
Quelques-uns tombent
Et ceux qui arriveront trop tard
C’est toi
C’est moi
La cheminée fume derrière
Il est resté couché en bas
Et toi tu t’agenouilles pour toujours
Il a la tête et le cœur lourds
Et la chanson est oubliée
Les heures que l’on a sautées
A dormir les yeux ouverts
Ne regarde pas ce tableau
C’est une glace brisée
Et ton œil
ton œil qui n’a pas encore l’habitude
Pierre Reverdy
Pierre Reverdy, né le 11 septembre 1889 (13 septembre 1889 selon l'état civil) à Narbonne et mort le 17 juin 1960 à Solesmes, est un poète français associé au cubisme et aux débuts du surréalisme. Il a eu une influence notable sur la poésie moderne de langue française.
FacebookXWhatsAppAux rosiers remontants ta robe déchirée Accroche des lambeaux, les vapeurs du matin. Tu mêles en marchant les lilas et le thym Aux fleurs d’autres saisons et d’une autre contrée. Tu te diriges vers le bois, là où l’orée Ouvre un chemin retentissant de cris lointains. Le feu de la Saint-Jean dans le vallon s’éteint….
FacebookXWhatsAppPar mon amour et ma constance, J’avais cru fléchir ta rigueur, Et le souffle de l’espérance Avait pénétré dans mon coeur ; Mais le temps, qu’en vain je prolonge, M’a découvert la vérité, L’espérance a fui comme un songe… Et mon amour seul m’est resté ! Il est resté comme un abîme Entre ma vie…
FacebookXWhatsAppLe plus haut attentat que puisse faire un homme, C’est de lier la France ou de garrotter Rome C’est, quel que soit le lieu, le pays, la cité, D’ôter l’âme à chacun, à tous la liberté. Dans la curie auguste entrer avec l’épée, Assassiner la loi dans son temple frappée, Mettre aux fers tout un…
FacebookXWhatsAppÀ trente-trois ans voilà que je pense moi aussi à la mort Ce n’est pas de la mort en majuscules qu’il s’agit mais tout simplement de la mienne qui peut survenir un jour ou l’autre et avec l’expérience de laquelle il faut que je règle quelques comptes Ce ne sont pas des idées noires ou…
FacebookXWhatsAppAu milieu de cet attroupement il y a avec un enfant qui danse un homme qui soulève des poids. Ses bras tatoués de bleu prennent le ciel à témoin de leur force inutile. L’enfant danse, léger, dans un maillot trop grand; plus léger que les boules où il se tient en équilibre. Et quand il…
FacebookXWhatsAppSur le bord du chemin où il s’est laissé tomber, les bras pendants, ses mains traînent dans le ruisseau où l’eau ne coule pas. La forêt s’ouvre sur sa tête et d’en haut le passant regarde le chemin. Il attend; aucun bruit ne court ailleurs que dans les branches où passe le vent. Le silence…
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