Cinquième horizon

La vie est plus vaste que les livres

et l’inconnu plus vaste

que la poussière des temps.

L’infini, l’impossible, l’éternité

avec qui voulez-vous lutter?

La belle bleue, la belle noire ou la blanche?

Où inscrire le refus qui sera votre nom?

Sur quelle stèle, quel écho,

quel portique, quel folio?

La chair n’est pas triste mon âme

même si tu t’inventes un nouvel horizon.

On peut recevoir la grâce de l’invisible

sans dieu ni foi ni loi

sans autre tentation

que de lâcher la proie pour l’autre.

J’ai voyagé comme jamais

avant tous les voyages

dans le dos d’un
Hongrois

qui servait au lycée d’écran à mes lectures.

O nébuleuses de
Lébédev,

arpentages des ombres du
Château,

éphémère royauté de
Dravot

sur le pays des
Kafirs avant qu’une marée de sang

ne le soumette à la
Lumière!

Je me suis accordé plus de passions fatales

qu’il n’y a de mots chez
Goethe

Dante,
Shakespeare et
Hugo,

plus d’insomnies, plus d’abîmes, plus de feux

qu’il ne se compte de poils aux barbes des prophètes

et plus d’imparables conquêtes

que dans les yeux brûlés d’Alexandre

ou les courses boiteuses du boiteux
Tamerlan.

Je dis
Valmont,
Fabrice,
Nastassia
Philippovna

Meursault,
Balsamo,
Joseph
K.

Plume,
Alvaro de
Campos,
René
Leys,

je dis la meute des
Rougon, le cri

de
Siang-tse dans le
Pékin des années trente,

les chemins de sable de
Lawrence,
Thesiger et
Xingte,

le
Mont
Analogue, les
Tambours de la pluie,

je dis
Tynianov,
Henry
Miller,
Istrati

tout
Villon, tout
Rimbaud et la strophe dernière

de la
Maison du berger, car je dis et dirai

ton amour taciturne et toujours menacé…
Oui

la cinquième saison échappe au temps

comme le cinquiene horizon s’affranchit de l’espace.

Il est dans le monde du secret qui n’est

pas si loin de ce monde,

mais à l’envers de ses lois,

au débours de son épargne,

à la débâcle de ses interdits.

Il est la part obscure

aimantée et que j’aime —

soleil noir qui me donne

le savoir en jachère et le songe éclatant.