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Raymond Queneau
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Du crâne qui crugit lorsque le vent souffle
suinte mélancolicolicoliquement
le croupissant cresson qui sourd de ses orbites
Crions! crions! toujours bôle l’os armature
et gémit mélodieulodieusement
le croisé des crocs qui scient un peu d’espace
Telle crevasse en la cronfusion quotidienne crécelle le sourire et creuso le bonheur
mais
qui tire la langue au crétin croquemitaine? cré nom! crois-je bien que c’est moi
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