Amable Tastu

Amable Tastu

Amable Tastu, nom de plume de Sabine Casimire Amable Voïart, née le 31 août 1798 à Metz et morte le 10 janvier 1885 à Palaiseau, est une femme de lettres française.

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    Que je voudrais te voir

    Que je voudrais te voir, quand la tardive aurore Annonce le réveil de nos derniers beaux jours ! Ces derniers jours si doux, bien que déjà si courts, A tes côtés, pour moi, seraient plus doux encore ! Que je voudrais te voir ! Que je voudrais te voir ! Ici le tiède automne Déjà […] Plus

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    Les oiseaux du sacre

    Vieux Temple, antique honneur de la cité royale Où Clovis inclina sa tête martiale Et sentit, sous la main du pontife sacré, L’onde sainte mouiller son front régénéré : N’as-tu pas vu, du sein de ta froide poussière, Des siècles endormis, se lever l’ombre altière ? Pour toi les temps passés vont-ils renaître encore ? […] Plus

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    Le rossignol

    Sur l’azur plus pâle des cieux Le crépuscule étend son voile, Des bergers la bleuâtre étoile Pare son front silencieux. Des oiseaux le peuple sonore Suspend ses concerts éclatants, Seul, un Rossignol chante encore, De ceux qu’un précoce printemps Pour nos plaisirs a fait éclore. Premier né des premiers amours, Jeune enfant d’un soleil propice, […] Plus

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    D’où vient que l’âme humaine

    D’où vient que l’âme humaine est ainsi disposée, Que jamais ses regards troublés et mécontents N’ont pu s’accoutumer à la marche du temps ? Sur l’éternel chemin, chaque borne posée Nous attriste. D’où vient ? Je ne sais ; mais toujours Le vertige nous prend à voir couler nos jours : Si vous reparcourez l’enclos […] Plus

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    La pauvreté

    La voilà, dites-vous ? Quoi ! c’est la jeune fille, Dont j’admirai naguère, au sein de sa famille, Dans leur pure fraîcheur les attraits séduisants ? Se peut-il que déjà cette fleur soit fanée, Et qu’en passant dix fois, l’année Ait vieilli ce front de seize ans ? D’ordinaire à nous fuir la jeunesse est […] Plus

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    Le dernier jour de l’année

    Déjà la rapide journée Fait place aux heures du sommeil, Et du dernier fils de Vannée S’est enfui le dernier soleil. Près du foyer, seule, inactive, Livrée aux souvenirs puissants, Ma pensée erre, fugitive, Des jours passés aux jours présents. Ma vue, au hasard arrêtée, Longtemps de la flamme agitée Suit les caprices éclatants, Ou […] Plus

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    Les feuilles de saule

    L’air était pur ; un dernier jour d’automne, En nous quittant, arrachait la couronne Au front des bois ; Et je voyais d’une marche suivie Fuir le soleil, la saison et ma vie, Tout à la fois. Près d’un vieux tronc, appuyée en silence, Je repoussais l’importune présence Des jours mauvais ; Sur l’onde froide, […] Plus

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    La mer

    Viens ! ô viens avec moi sur la mer azurée ; Qu’aux vents capricieux ma barque soit livrée. Tu seras ma compagne, alors que le soleil Colore l’Océan de son éclat vermeil, Ou lorsque, s’échappant de la nue orageuse, La neige au sein des flots tombe silencieuse. Que nous font des saisons les changements divers […] Plus

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    La France et l’industrie

    Qui la méconnaîtrait cette terre sacrée, Si chère à la valeur, des beaux-arts honorée, Qu’un rayon du soleil, un seul cri des combats, Couvre soudain de fleurs, de fruits et de soldats ; Qui, pareille à l’épi courbé par la tempête, Au premier vent propice a relevé sa tête, Riche encore, et portant dans ses […] Plus

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    La jeune mère mourante

    Des feux du soir l’horizon se colore ; J’entends gronder un tonnerre lointain ; L’air embrasé semble irriter encore Ce mal brûlant qui dévore mon sein. Un bruit, un mot, tout accroît mon martyre : Epoux, amis, éloignez-vous de moi ; Que mon désir ne cause point d’effroi, Seule un moment il faut que je […] Plus

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    La neige

    Si peu nombreux encore, tes jours coulent bien sombres, Jeune année, et ton front est enveloppé d’ombres. De ces nuages noirs, qui déguisent les cieux, Descendant les frimas à flots silencieux. Comme le froid chagrin sur une âme oppressée, La neige sur le sol tombe lente et glacée. Dans mes yeux abattus je sens rouler […] Plus

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    La mansarde

    Le temps ce soir est gros d’orage ; Déjà, sous cet épais nuage, Il gronde là-bas faible et sourd : L’éclair est pâle, le ciel lourd, Et l’air muet, qu’en vain j’implore, Au front du prochain monument Laisse retomber pesamment Les plis du drapeau tricolore. Du soir, le vent accoutumé, Manque à ma poitrine oppressée, […] Plus

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