Maurice Rollinat

Maurice Rollinat

Joseph Auguste Maurice Rollinat, né à Châteauroux le 29 décembre 1846 et mort à Ivry-sur-Seine le 26 octobre 1903, est un poète, musicien et interprète français.

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    Vapeurs de mares

    Le soir, la solitude et la neige s’entendent Pour faire un paysage affreux de cet endroit Blêmissant au milieu dans un demijour froid Tandis que ses lointains d’obscurité se tendent. Çà et là, des étangs dont les glaces se fendent Avec un mauvais bruit qui suscite l’effroi ; Làbas, dans une terre où le vague […] Plus

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    Le cri du coeur

    Rondement, Mathurin Mène dans sa carriole La Dame qui s’affole De filer d’un tel train. Elle crie au trépas ! Le vieux dit : ‘ Not’ maîtresse, N’soyez point en détresse Puisque moi j’y suis pas. Si y’avait du danger Vous m’verriez m’affliger Tout comm’ vous, encor pire ! Pac’que, j’m’en vas vous dire : […] Plus

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    Journée de printemps

    Ici, le rocher, l’arbre et l’eau Font pour mon oeil ce qu’il convoite. Tout ce qui luit, tremble ou miroite, Forme un miraculeux tableau. Sur le murmure qui se ouate Le rossignol file un solo : L’écorce blanche du bouleau Met du mystique dans l’air moite. A la fois légère et touffue La lumière danse […] Plus

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    Fin d’hiver

    Par ce temps si bénin, après tant de froidure, Dans les grands terrains gris, sur les coteaux chenus, On a l’impression parmi ces arbres nus D’un très beau jour d’été sans fleurs et sans verdure. Les pieds ne glissent plus sur la terre moins dure Où les feux du soleil, presque tous revenus, Allument cailloux, […] Plus

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    Le mauvais mort

    Viande, sourcils, cheveux, ma bière et mon linceul, La tombe a tout manié : sa besogne est finie ; Et dans mon souterrain je vieillis seul à seul Avec l’affreux silence et la froide insomnie. Mon crâne a constaté sa diminution, Et, résidu de mort qui s’écaille et s’émiette, J’en viens à regretter la putréfaction […] Plus

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    Les clochettes

    Maintenant, je suis malheureux De rencontrer ces fleurs clochettes A bords dentelés, violettes, Sur les talus des chemins creux. Et pourtant ces douces fluettes Sont encor dans leur coin frileux, Le perchoir des papillons bleus Qui s’en font des escarpolettes. Mais qu’importe ! La canicule Tire à sa fin. L’été recule… Et, pour l’oreille de […] Plus

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    A l’inaccessible

    Argile toujours vierge, inburinable airain, Magicien masqué plus tyran que la femme, Art ! Terrible envoûteur qui martyrise l’âme, Railleur mystérieux de l’esprit pèlerin ! Il n’est pas de poète insoumis à ton frein Et tous ceux dont la gloire icibas te proclame Savent que ton autel épuisera leur flamme Et qu’ils récolteront ton mépris […] Plus

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    Vapeurs de mares

    Sonnet. Le soir, la solitude et la neige s’entendent Pour faire un paysage affreux de cet endroit Blêmissant au milieu dans un demi-jour froid Tandis que ses lointains d’obscurité se tendent. Çà et là, des étangs dont les glaces se fendent Avec un mauvais bruit qui suscite l’effroi ; Là-bas, dans une terre où le […] Plus

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    Ascension

    Sonnet. À mesure que l’on s’élève Au-dessus des mornes terrains, On sent le poids de ses chagrins Se désalourdir comme en rêve. Pour l’âme, alors, libre existence !… Car, subtilisée à l’air pur, Son enveloppe vers l’azur Semble évaporer sa substance. On monte encor, toujours ! Enfin, On n’est plus qu’un souffle divin Flottant sur […] Plus

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    Domestique de peintre

    « Ah ! monsieur ! mon métier d’domestique a changé, Me dit le grand Charly, son béret sur l’oreille : En yentrant, j’croyais pas trouver un’ plac’ pareille, Et j’n’ai jamais encor si bien bu, ni mangé. Mon maîtr’ ? C’est un homm’ simpl’ qui rest’ dans sa nature, Sans s’occuper d’la mode et du […] Plus

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    Les trois Toc Toc

    Toc toc ! — L’homme prêtant l’oreille, Hache en main, guettant scélérat, Dit : « Qu’est là ? — Moi ! » La vieille entra… D’un coup, il abattit la vieille. Depuis, hanté par les alarmes, Il s’enfermait dans sa maison. Toc toc ! — L’homme, avec un frisson, Demanda : « Qu’est là ? […] Plus

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    Les meules de foin

    Sonnet. Tout le sol tondu ras des solitudes plates Dans un indéfini recul, toujours plus loin, S’étale montueux de ses meules de foin Où saigne le soleil croulé qui se dilate. Solennelle, pompeuse, avec la nuit qui poind, D’un morne extasié, leur masse rouge éclate, Puis, blêmissant, devient l’horizon spectre, et joint La ligne des […] Plus

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