René-François Sully Prudhomme

René-François Sully Prudhomme

René Armand François Prudhomme, dit Sully Prudhomme, né à Paris le 16 mars 1839 et mort à Châtenay-Malabry le 6 septembre 1907, est un poète français, premier lauréat du prix Nobel de littérature en 1901.

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    Le vase brisé

    À Albert Decrais. Le vase où meurt cette verveine D’un coup d’éventail fut fêlé ; Le coup dut effleurer à peine : Aucun bruit ne l’a révélé. Mais la légère meurtrissure, Mordant le cristal chaque jour, D’une marche invisible et sûre En a fait lentement le tour. Son eau fraîche a fui goutte à goutte, […] Plus

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    La Malade

    À Alfred Denaut. C’était au milieu de la nuit, Une longue nuit de décembre ; Le feu, qui s’éteignait sans bruit, Rougissait par moments la chambre. On distinguait des rideaux blancs, Mais on n’entendait pas d’haleine ; La veilleuse aux rayons tremblants Languissait dans la porcelaine. Et personne, hélas ! ne savait Que l’enfant fût […] Plus

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    Aux Tuileries

    Tu les feras pleurer, enfant belle et chérie, Tous ces bambins, hommes futurs, Qui plus tard suspendront leur jeune rêverie Aux cils câlins de tes yeux purs. Ils aiment de ta voix la roulade sonore, Mais plus tard ils sentiront mieux Ce qu’ils peuvent à peine y discerner encore, Le timbre au charme impérieux ; […] Plus

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    La lutte

    Sonnet. Chaque nuit, tourmenté par un doute nouveau, Je provoque le sphinx, et j’affirme et je nie… Plus terrible se dresse aux heures d’insomnie L’inconnu monstrueux qui hante mon cerveau. En silence, les yeux grands ouverts, sans flambeau, Sur le géant je tente une étreinte infinie, Et dans mon lit étroit, d’où la joie est […] Plus

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    Les caresses

    Les caresses ne sont que d’inquiets transports, Infructueux essais du pauvre amour qui tente L’impossible union des âmes par les corps. Vous êtes séparés et seuls comme les morts, Misérables vivants que le baiser tourmente ! Ô femme, vainement tu serres dans tes bras Tes enfants, vrais lambeaux de ta plus pure essence : Ils […] Plus

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  • Le réveil

    Si tu m’appartenais (faisons ce rêve étrange !), Je voudrais avant toi m’éveiller le matin Pour m’accouder longtemps près de ton sommeil d’ange, Egal et murmurant comme un ruisseau lointain. J’irais à pas discrets cueillir de l’églantine, Et, patient, rempli d’un silence joyeux, J’entr’ouvrirais tes mains, qui gardent ta poitrine, Pour y glisser mes fleurs […] Plus

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    Trop tard

    Sonnet. Nature, accomplis-tu tes œuvres au hasard, Sans raisonnable loi ni prévoyant génie ? Ou bien m’as-tu donné par cruelle ironie Des lèvres et des mains, l’ouïe et le regard ? Il est tant de saveurs dont je n’ai point ma part, Tant de fruits à cueillir que le sort me dénie ! Il voyage […] Plus

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    Soupir

    Ne jamais la voir ni l’entendre, Ne jamais tout haut la nommer, Mais, fidèle, toujours l’attendre, Toujours l’aimer. Ouvrir les bras et, las d’attendre, Sur le néant les refermer, Mais encor, toujours les lui tendre, Toujours l’aimer. Ah ! Ne pouvoir que les lui tendre, Et dans les pleurs se consumer, Mais ces pleurs toujours […] Plus

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    Un songe (II)

    À Jules Guiffrey. J’étais, j’entrais au tombeau Où mes aïeux rêvent ensemble. Ils ont dit : « La nuit lourde tremble ; Est-ce l’approche d’un flambeau, « Le signal de la nouvelle ère Qu’attend notre éternel ennui ? — Non, c’est l’enfant, a dit mon père : Je vous avais parlé de lui. « Il […] Plus

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    Ne nous plaignons pas

    Va, ne nous plaignons pas de nos heures d’angoisse. Un trop facile amour n’est pas sans repentir ; Le bonheur se flétrit, comme une fleur se froisse Dès qu’on veut l’incliner vers soi pour la sentir. Regarde autour de nous ceux qui pleuraient naguère Les voilà l’un à l’autre, ils se disent heureux, Mais ils […] Plus

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    Le signe

    On dit que les désirs des mères Pendant qu’elles portent l’enfant, Fussent-ils d’étranges chimères, Le marquent d’un signe vivant ; Que ce stigmate est une image De l’objet qu’elles ont rêvé, Qu’il croît et s’incruste avec l’âge, Qu’il ne peut pas être lavé ! Et le vœu, bizarre ou sublime, Formé dès avant le berceau, […] Plus

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    L’épousée

    Elle est fragile à caresser, L’épousée au front diaphane, Lis pur qu’un rien ternit et fane, Lis tendre qu’un rien peut froisser, Que nul homme ne peut presser, Sans remords sur son cœur profane. La main digne de l’approcher N’est pas la main rude qui brise L’innocence qu’elle a surprise Et se fait jeu d’effaroucher, […] Plus

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