Théophile Gautier

Théophile Gautier

Théophile Gautier, né à Tarbes le 30 août 1811 et mort à Neuilly-sur-Seine le 23 octobre 1872, est un poète, romancier et critique d'art français. Né à Tarbes, Théophile Gautier est cependant parisien depuis sa plus jeune enfance.

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    Niobé

    Sur un quartier de roche, un fantôme de marbre, Le menton dans la main et le coude au genou, Les pieds pris dans le sol, ainsi que des pieds d’arbre, Pleure éternellement sans relever le cou. Quel chagrin pèse donc sur ta tête abattue ? À quel puits de douleurs tes yeux puisent-ils l’eau ? […] Plus

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    Montée sur le Brocken

    Lorsque l’on est monté jusqu’au nid des aiglons, Et que l’on voit, sous soi, les plus fiers mamelons Se fondre et s’effacer au flanc de la montagne, Et, comme un lac, bleuir tout au fond la campagne, On s’aperçoit enfin qu’on grimperait mille ans, Tant que la chair tiendrait à vos talons sanglants, Sans approcher […] Plus

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    Sur le Carnaval de Venise I

    Dans la rue. Il est un vieil air populaire Par tous les violons raclé, Aux abois des chiens en colère Par tous les orgues nasillé. Les tabatières à musique L’ont sur leur répertoire inscrit ; Pour les serins il est classique, Et ma grand’mère, enfant, l’apprit. Sur cet air, pistons, clarinettes, Dans les bals aux […] Plus

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    Romance

    I Au pays où se fait la guerre Mon bel ami s’en est allé ; Il semble à mon cœur désolé Qu’il ne reste que moi sur terre ! En partant, au baiser d’adieu, Il m’a pris mon âme à ma bouche. Qui le tient si longtemps, mon Dieu ? Voilà le soleil qui se […] Plus

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    Ce monde-ci et l’autre

    Vos premières saisons à peine sont écloses, Enfant, et vous avez déjà vu plus de choses Qu’un vieillard qui trébuche au seuil de son tombeau. Tout ce que la nature a de grand et de beau, Tout ce que Dieu nous fit de sublimes spectacles, Les deux mondes ensemble avec tous leurs miracles. Que n’avez-vous […] Plus

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    À la Bidassoa

    À la Bidassoa, près d’entrer en Espagne, Je descendis, voulant regarder la campagne, Et l’île des Faisans, et l’étrange horizon, Pendant qu’on nous timbrait d’un nouvel écusson. Et je vis, en errant à travers le village, Un homme qui mettait des balles hors d’usage, Avec un gros marteau, sur un quartier de grès, Pour en […] Plus

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    Le souper des armures

    Biorn, étrange cénobite, Sur le plateau d’un roc pelé, Hors du temps et du monde, habite La tour d’un burg démantelé. De sa porte l’esprit moderne En vain soulève le marteau. Biorn verrouille sa poterne Et barricade son château. Quand tous ont les yeux vers l’aurore Biorn, sur son donjon perché, A l’horizon contemple encore […] Plus

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    Ribeira

    Il est des cœurs épris du triste amour du laid. Tu fus un de ceux-là, peintre à la rude brosse Que Naples a salué du nom d’Espagnolet. Rien ne put amollir ton âpreté féroce, Et le splendide azur du ciel italien N’a laissé nul reflet dans ta peinture atroce. Chez toi, l’on voit toujours le […] Plus

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    En allant à la Chartreuse de Miraflorès

    Oui, c’est une montée âpre, longue et poudreuse, Un revers décharné, vrai site de Chartreuse. Les pierres du chemin, qui croulent sous les pieds, Trompent à chaque instant les pas mal appuyés. Pas un brin d’herbe vert, pas une teinte fraîche ; On ne voit que des murs bâtis en pierre sèche, Des groupes contrefaits […] Plus

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    Albertus, CXII

    Squelettes conservés dans les amphithéâtres, Animaux empaillés, monstres, foetus verdâtres, Tout humides encor de leur bain d’alcool, Culsdejatte, piedsbots, montés sur des limaces, Pendus tirant la langue et faisant des grimaces ; Guillotinés blafards, un ruban rouge au col, Soutenant d’une main leur tête chancelante ; Tous les suppliciés, foule morne et sanglante, Parricides manchots […] Plus

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    A une robe rose

    Que tu me plais dans cette robe Qui te déshabille si bien, Faisant jaillir ta gorge en globe, Montrant tout nu ton bras païen ! Frêle comme une aile d’abeille, Frais comme un coeur de rosethé, Son tissu, caresse vermeille, Voltige autour de ta beauté. De l’épiderme sur la soie Glissent des frissons argentés, Et […] Plus

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    Sur le Carnaval de Venise I – Dans la rue

    Il est un vieil air populaire Par tous les violons raclé, Aux abois des chiens en colère Par tous les orgues nasillé. Les tabatières à musique L’ont sur leur répertoire inscrit ; Pour les serins il est classique, Et ma grand’mère, enfant, l’apprit. Sur cet air, pistons, clarinettes, Dans les bals aux poudreux berceaux, Font […] Plus

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