Le carreau
Derrière l’épaisseur lucide du carreau
Un paysage grêle, une miniature,
Fait voir chaque détail plus petit que nature
Et tient entre les quatre arêtes du …
Albert Mérat
Albert Mérat, né le 23 mars 1840 à Troyes et mort le 16 janvier 1909 en son domicile dans le 14 arrondissement de Paris, est un poète français.
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Les marbres roses
Venise
Nos marbres, pierres de tombeaux,
Sont funèbres ou prosaïques.
Les marbres roses ne sont beaux
Que près de l’or des mosaïques.Le ciel levant …
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Le bal allait finir…
Le bal allait finir. Les lustres sur les masques
Découpaient la lumière en caprices fantasques,
Et sur les fronts ternis montraient à vif le fard.… -
0 Partages11 Lectures0 AVIS, CRITIQUES ET ANALYSES0 Points
En wagon
Du wagon sombre où rien ne bouge, où rien ne luit,
Las des rêves, mauvais compagnons pour la nuit,
Le voyageur, avec le jour, cherchant … -
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Les fenêtres fleuries
A Catulle mendès.
Les Parisiens, entendus
Aux riens charmants plus qu’au bienêtre,
Se font des jardins suspendus
D’un simple rebord de fenêtre,On peut voir …
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Les collines
Quand je monte vers la barrière,
En laissant la ville en arrière,
Quand la rue est près de finir,
Un mirage, un décor, un rêve… -
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Le vieux portrait
Dans l’ovale du cadre où s’éteint la dorure,
Sous le verre, l’éclat d’un pastel ancien
S’amortit en des tons gris de perle. On voit bien… -
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Les mains
Blanches, ayant la chair délicate des fleurs,
On ne peut pas savoir que les mains sont cruelles.
Pourtant l’âme se sèche et se flétrit par … -
0 Partages3 Lectures0 AVIS, CRITIQUES ET ANALYSES0 Points
Comment aurait-elle pu
Comment aurait-elle pu,
Quand je le pouvais à peine,
Renouer le fil rompu
De notre vie incertaine ?Les baisers sont des baisers.
Les caresses, … -
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Le réveil
Du wagon sombre où rien ne bouge, où rien ne luit,
Las des rêves, mauvais compagnons pour la nuit,
Le voyageur, avec le jour, cherchant … -
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0 Partages47 Lectures0 AVIS, CRITIQUES ET ANALYSES0 Points
Ce n’est pas moi qui dois pleurer
Ce n’est pas moi qui dois pleurer,
Et ce n’est pas moi qu’il faut plaindre :
Je puis encore t’adorer ;
L’oubli ne saurait pas … -
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0 Partages6 Lectures0 AVIS, CRITIQUES ET ANALYSES0 Points
L’homme mûrit son cœur
L’homme mûrit son cœur. L’arbre mûrit sa sève.
Voici l’heure des fruits, et voici la saison
Où la terre a poussé des germes à foison. … -
- Pierre sur Le petit homme au menton pointuUn poème un peu fou, mais génial ! J'adore.
- Fables sur L’enfouisseur et son compèrePour l'écriture de ses fables Jean de La Fontaine s'inspire principalement de la culture des fables greco-latine : Ésope, Phèdre, Tite-Live, Horace, Hippocrate, de l'écrivain italien Abstémius de la fin du XV em siècle, mais aussi de la culture indie…
- Anonyme sur La crosse en l’airdu grand Prévert! mais pourquoi s'arrêter en si bon chemin?
- jennifer sur BarcarolleJe suis bien d'accord avec vous.
- Anonyme sur Mon rêve familierce poème est sublime !
