Nostalgie parisienne
Bon Suisse expatrié, la tristesse te gagne, Loin de ton Alpe blanche aux éternels hivers ; Et tu songes alors aux prés de fleurs couverts, A la corne du pâtre, au loin, dans la montagne. […] Plus
François Coppée
François Édouard Joachim Coppée, né le 26 janvier 1842 à Paris où il est mort le 23 mai 1908, est un poète, dramaturge et romancier français.
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L’armure
Pour un homme de taille énorme, Droite sur son piquet de bois, L’armure éclatante et difforme Parle des héros d’autrefois. Certes, il était d’une autre race, Celui qui, sans plier le dos, Sous le poids […] Plus
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Matin d’octobre
C’est l’heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain. À travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin. Leur chute est lente. On peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à […] Plus
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Obstination
Vous aurez beau faire et beau dire. L’oubli me serait odieux ; Et je vois toujours son sourire Des adieux. Vous aurez beau dire et beau faire, Sans espoir je dois la chérir ; J’en […] Plus
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Mois de décembre
Le hibou parmi les décombres Hurle, et Décembre va finir ; Et le douloureux souvenir Sur ton cœur jette encor ses ombres. Le vol de ces jours que tu nombres, L’aurais-tu voulu retenir ? Combien […] Plus
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Le pêcheur
Les pieds dans l’eau, bien plus persévérant qu’habile, Portant, pendue au col, sa boîte aux asticots, Sous l’arche du vieux pont sombre et pleine d’échos, Le pêcheur s’est tenu, tout le jour, immobile. Il ne […] Plus
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Mois de juillet
Le ciel flambe et la terre fume, La caille frémit dans le blé ; Et, par un spleen lourd accablé, Je dévore mon amertume. Sous l’implacable Thermidor Souffre la nature immobile ; Et dans le […] Plus
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Mois d’août
Par les branches désordonnées Le coin d’étang est abrité, Et là poussent en liberté Campanules et graminées. Caché par le tronc d’un sapin, J’y vais voir, quand midi flamboie, Les petits oiseaux, pleins de joie, […] Plus
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A Paris, en été, les soirs sont étouffants…
A Paris, en été, les soirs sont étouffants. Et moi, noir promeneur qu’évitent les enfants, Qui fuis la joie et fais, en flânant, bien des lieues, Je m’en vais, ces jourslà, vers les tristes banlieues. […] Plus
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C’est vrai, j’aime Paris d’une amitié malsaine…
C’est vrai, j’aime Paris d’une amitié malsaine ; J’ai partout le regret des vieux bords de la Seine Devant la vaste mer, devant les pics neigeux, Je rêve d’un faubourg plein d’enfants et de jeux. […] Plus
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La petite marchande de fleurs
Elle nous proposa ses fleurs d’une voix douce, Et souriant avec ce sourire qui tousse. Et c’était monstrueux, cette enfant de sept ans Qui mourait de l’hiver en offrant le printemps. Ses pauvres petits doigts […] Plus
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À un lilas
Je vois fleurir, assis à ma fenêtre, L’humble lilas de mon petit jardin, Et son subtil arome qui pénètre Vient jusqu’à moi dans le vent du matin. Mais je suis plein d’une colère injuste, Car […] Plus