Joseph Autran

Joseph Autran

Joseph Autran est un poète et auteur dramatique français, né le 20 juin 1813 à Marseille et mort le 6 mars 1877 à Marseille.

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    A Franz Liszt

    Sous quels cieux nouveaux, ô mon grand artiste. Ta sonore tente a-t-elle émigré ? Moi dont l’amitié te suit à la piste, Je reviens, ce soir, solitaire et triste, Revoir un doux lieu par toi consacré. Un soir de juillet, un soir que la lune D’un reflet splendide argentait le flot, La persienne ouverte au […] Plus

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    Maturité

    Jule ! Heureux compagnon, dont le style aux beaux jours Ne respirait que joie et que folles amours, Sais-tu que maintenant ta prose, ô mon artiste, Exhale un son nouveau qui m’étonne et m’attriste ! — Tu vois devant tes pas s’accourcir l’horizon ; Tu ne sais quelle brume alourdit ta raison ;… Tu ne […] Plus

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    Pulchra Nimis

    Dans la rade où se joue une brise odorante, Aujourd’hui je voguais, au retour de Sorrente. Je rapportais à Naples un radieux butin, Un beau thyrse de fleurs écloses du matin, Merveilles de ces bords, telles qu’à sa Madone, Le premier jour de mai, Sorrente seule en donne. La pervenche à l’iris, la rose au […] Plus

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    Chanson d’un triton

    Les vents fougueux, les vents déchaînés à grand bruit Contre les noirs écueils, ce soir, déchirent l’onde. Qu’ils soufflent ! Sous le toit de ma grotte profonde, Tu pourras, sans danger, dormir toute la nuit : Au bruit tumultueux de la vague irritée, Dors d’un sommeil tranquille, ô blanche Galatée ! De l’orageux Notus quand […] Plus

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    Les Océanides

    Seul avec la douleur qui partout l’accompagne, Un soir que le poète errait sur la montagne, En regardant la mer déroulée au couchant, Un murmure, une voix lointaine, entrecoupée, L’atteignit… Son oreille était-elle trompée ? Non ! Sous les vagues sons de cette mélopée, Il reconnut bientôt les paroles d’un chant : « Que fais-tu […] Plus

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    Circumnavigation

    Aux confins d’un plateau qui fleurit sans culture S’élève une montagne, étrange de structure, Dont les flancs, inclinés et taillés en remparts, Présentent mille creux béants de toutes parts. Gomme un entassement de décombres antiques, Comme un cloître désert, plein d’hôtes fantastiques, Le mont, tout crevassé par les siècles rongeurs, Surgit ; — ancien volcan, […] Plus

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    Les bancs de marbre

    Sur les vertes hauteurs qui dominent la rade, De larges blocs de marbre au hasard sont couchés ; Forts débris que le temps péniblement dégrade, Et dont le vent polit les angles ébréchés. Ces fragments, où survit la beauté des vieux âges, Ont-ils jadis plané dans quelque saint fronton ? En face de la mer, […] Plus

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    Le rêve qu’ils font tous

    « Presque un siècle entier sans courber ma tête A passé sur moi, vrai lion marin. Il faudrait pourtant prendre sa retraite, Et chercher à terre un abri serein ! Quand on a lassé, rude capitaine. Les vents et les flots, la glace et le feu, Aux biens que promet la terre lointaine N’a-t-on pas […] Plus

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    Le rameau de pin

    C’est ici qu’oublieux des soucis que l’on porte Volontiers on s’arrête, à moitié du chemin. C’est ici qu’un vin clair égayé et réconforte : Ainsi l’indique au moins cette branche de pin Suspendue à la porte. Braves gens qui passez, faites halte un moment ; Tout pénètre en ce gîte, excepté la tristesse. Cette branche […] Plus

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    Le pèlerin

    C’est le même sentier qui longe la colline : L’yeuse encore y pousse et la fraîche aubépine ; Et l’air qu’on y respire aux lisières du bois Brille aussi transparent, aussi pur qu’autrefois. Autrefois !… mot pétri d’amertume et de charmes ; Ciel qu’on admire au loin, même à travers ses larmes ; Profondeur fugitive, […] Plus

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    Le mousse

    Depuis de longs jours, l’ouragan qui gronde Va nous emportant sur l’Océan noir, Bien loin de la rive où je vins au monde, Pour des maux que nul n’eût osé prévoir. Le mât du vaisseau, que bat la tourmente, Jette en s’inclinant un douloureux cri. D’où vient qu’à son tour ce bois se lamente Comme […] Plus

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    La table du bord de l’eau

    — Un jour enfin, disais-je, il faudrait le connaître Ce nouvel Archiloque, en rimes passé maître, Dont le vers, fabriqué dans un moule puissant, Comme un marteau d’airain, frappe en retentissant. Quel est-il ? D’où lui vient cette humeur de bataille ? Marche-t-il, dépassant les hommes de la taille ? De cette Némésis qu’appellent tous […] Plus

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