Théophile Gautier

Théophile Gautier

Théophile Gautier, né à Tarbes le 30 août 1811 et mort à Neuilly-sur-Seine le 23 octobre 1872, est un poète, romancier et critique d'art français. Né à Tarbes, Théophile Gautier est cependant parisien depuis sa plus jeune enfance.

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    J’ai laissé de mon sein de neige

    J’ai laissé de mon sein de neige Tomber un oeillet rouge à l’eau. Hélas ! comment le reprendrai-je Mouillé par l’onde du ruisseau ? Voilà le courant qui l’entraîne ! Bel oeillet aux vives couleurs, Pourquoi tomber dans la fontaine ? Pour t’arroser j’avais mes pleurs ! Ajouter aux favoris 0 Plus

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    Tristesse en mer

    Les mouettes volent et jouent ; Et les blancs coursiers de la mer, Cabrés sur les vagues, secouent Leurs crins échevelés dans l’air. Le jour tombe ; une fine pluie Eteint les fournaises du soir, Et le steam-boat crachant la suie Rabat son long panache noir. Plus pâle que le ciel livide Je vais au […] Plus

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    Prière

    Comme un ange gardien prenez-moi sous votre aile ; Tendez, en souriant et daignant vous pencher, À ma petite main votre main maternelle, Pour soutenir mes pas et me faire marcher ! Car Jésus le doux maître, aux célestes tendresses, Permettait aux enfants de s’approcher de lui ; Comme un père indulgent il souffrait leurs […] Plus

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    Affinités secrètes

    Madrigal panthéiste. Dans le fronton d’un temple antique, Deux blocs de marbre ont, trois mille ans, Sur le fond bleu du ciel attique Juxtaposé leurs rêves blancs ; Dans la même nacre figées, Larmes des flots pleurant Vénus, Deux perles au gouffre plongées Se sont dit des mots inconnus ; Au frais Généralife écloses, Sous […] Plus

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    Les yeux bleus de la montagne

    On trouve dans les monts des lacs de quelques toises, Purs comme des cristaux, bleus comme des turquoises, Joyaux tombés du doigt de l’ange Ithuriel, Où le chamois craintif, lorsqu’il vient pour y boire, S’imagine, trompé par l’optique illusoire, Laper l’azur du ciel. Ces limpides bassins, quand le jour s’y reflète, Ont comme la prunelle […] Plus

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    La bonne journée

    Ce jour, je l’ai passé ployé sur mon pupitre, Sans jeter une fois l’œil à travers la vitre. Par Apollo ! Cent vers ! Je devrais être las ; On le serait à moins ; mais je ne le suis pas. Je ne sais quelle joie intime et souveraine Me fait le regard vif et […] Plus

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    Fatuité

    Je suis jeune ; la pourpre en mes veines abonde ; Mes cheveux sont de jais et mes regards de feu, Et, sans gravier ni toux, ma poitrine profonde Aspire à pleins poumons l’air du ciel, l’air de Dieu. Aux vents capricieux qui soufflent de Bohême, Sans les compter, je jette et mes nuits et […] Plus

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    Albertus (LX)

    Un front impérial d’artiste et de poète, Occupant à lui seul la moitié de la tête, Large et plein, se courbant sous l’inspiration, Qui cache en chaque ride avant l’âge creusée Un espoir surhumain, une grande pensée, Et porte écrit ces mots : – Force et conviction. – Le reste du visage à ce front […] Plus

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    Le laurier du Generalife

    Dans le Generalife, il est un laurierrose, Gai comme la victoire, heureux comme l’amour. Un jet d’eau, son voisin, l’enrichit et l’arrose ; Une perle reluit dans chaque fleur éclose, Et le frais émail vert se rit des feux du jour. Il rougit dans l’azur comme une jeune fille ; Ses fleurs, qui semblent vivre, […] Plus

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    Albertus, LXXII

    Malheur, malheur à qui dans cette mer profonde Du coeur de l’homme jette imprudemment la sonde ! Car le plomb bien souvent, au lieu du sable d’or, De coquilles de nacre aux beaux reflets de moire, N’apporte sur le pont que boue infecte et noire. Oh ! si je pouvais vivre une autre vie encor […] Plus

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    Le poète et la foule

    La plaine un jour disait à la montagne oisive : ‘ Rien ne vient sur ton front des vents toujours battu ! ‘ Au poète, courbé sur sa lyre pensive, La foule aussi disait : ‘ Rêveur, à quoi serstu ? ‘ La montagne en courroux répondit à la plaine : ‘ C’est moi qui […] Plus

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    L’art

    Oui, l’oeuvre sort plus belle D’une forme au travail Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail. Point de contraintes fausses ! Mais que pour marcher droit Tu chausses, Muse, un cothurne étroit. Fi du rhythme commode, Comme un soulier trop grand, Du mode Que tout pied quitte et prend ! Statuaire, repousse L’argile que pétrit Le pouce […] Plus

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