Armand Silvestre

J’aime tes yeux, j’aime ton front, O ma rebelle, ô ma farouche, J’aime tes yeux, j’aime ta bouche Où mes baisers s’épuiseront. J’aime ta voix, j’aime l’étrange Grâce de tout ce que tu dis, O […] Plus

Je veux que le matin l’ignore Le nom que j’ai dit à la nuit, Et qu’au vent de l’aube, sans bruit Comme une larme il s’évapore. Je veux que le jour le proclame L’amour qu’au […] Plus

Ce ne fut ni la chair vivante, ni l’argile Qui servit de modèle à ce corps radieux : La femme a moins d’orgueil, – la terre est trop fragile, Et ce marbre immortel vient du […] Plus

Le temps emporte d’un coup d’aile Et, sans les compter, nos instants ; Seuls, une heure, de temps en temps, Nous laisse un doux souvenir d’elle. Chaque jour, dans le cœur fidèle, Fait revivre ses […] Plus

Prologue Poursuivre ce qui fuit, rêver ce qu’on ignore, S’ouvrir une blessure impossible à guérir, Hâter la trahison que garde l’avenir A ceux que l’idéal implacable dévore ; Fuir ce qu’on peut aimer, chercher ce […] Plus

Clairsemés dans la moisson verte, Les pavots la vont rougissant Comme des piqûres ouvertes Au cou d’un animal puissant. Le vent qui roule son haleine Sur le flot onduleux du blé Fait haleter toute la […] Plus

À Émile Bergerat. L’Esprit n’habite pas sous les confusions D’atomes entraînés dans les métamorphoses : — C’est la Forme, oscillant sous des vibrations, Qui nous montre la Vie au plus secret des choses. L’Être attend […] Plus

À Leconte de Lisle. I La forme a des splendeurs où trébuche la foi : Quelle immortalité vaudra jamais la tienne, Matière que revêt la beauté souveraine, Nature à qui sourit une éternelle loi ? […] Plus

Dans le vol tremblant de l’heure Que nul ne peut retenir Passe lentement et pleure La chanson du souvenir. Et quand sa course l’emporte Plus loin que ne vont nos yeux, Plus d’une voix longtemps […] Plus

À Philothée Oneddy. I LE soleil, déchiré par les rocs ténébreux, Tombe, comme César, dans sa robe sanglante, Avant de nous quitter, l’heure se fait plus lente, Et de confuses voix murmurent des adieux C’est […] Plus

Sous les rideaux blancs des aubes pâlies. Fragile berceau de nos lendemains, L’An nouveau qui naît porte dans ses mains Avec nos plaisirs nos mélancolies. De frimas l’hiver trama la candeur Des plis dont le […] Plus

Les morts ont peur de l’automne Qui, chassant l’été vermeil, Fait autour de leur sommeil Souffler son vent monotone. Les feuilles dont le velours Rouillé par la canicule, Sur leur gazon s’accumule Leur font leurs […] Plus