Claude Roy, né à Paris le 29 août 1915 et mort dans cette même ville le 13 décembre 1997 est un poète, journaliste et écrivain français.
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Bête comme un moteur, bête comme un alexandrin, le temps piétine et bouge et marche tout le temps. Il ne peut pas rester en place, et son chemin déroule son tricot de vers à soie bavant.
Le temps n’a pas le temps de perdre ses minutes, ni de trouver jolies les choses ni les gens. Il a toujours
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Je suis dans le soleil endormi paresseux habité de pensées comme l’été d’abeilles
Le soleil tout à ce qu’il fait n’est que lumière et que chaleur et l’arbre d’un seul mouvement n’a qu’une idée dans ses racines
L’oiseau qui se pose sur l’arbre
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Patte de chat tout doucement le jour se souvient d’être nuit Un peu d’obscur un peu de vent les étoiles et ce qui s’ensuit viennent sur la pointe des pieds ils s’avancent de toute part dans le ciel et ses escaliers et la nuit s’installe au hasard sur l’île et
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Je t’attendrai en haut de la plus haute tour où pleurent nuit et jour les absents dans le vent Quand les oiseaux fuiront je saurai que le jour est là marqué des pas de celle que j’attends
Complice du soleil je sens son corps mûrir de la patience aveugle et laiteuse des fruits ses froides
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Ni ton sommeil celui du vent. Ni ton repos celui des arbres dans le noir hésitant, quand tâtonne la nuit dans ses ombreuses eaux. Ni ton regard, les cils et leur doux battement, ni ton cœur monotone, et ton rire, et ta voix. Tout cela qui fut toi, perdu, porté manquant, dans l’herbe des
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Jusqu’à ce que le ciel soit couleur de matin jusqu’à ce que le coq et le vent et la voile et le sable et les flots et le myrte et le thym échangent l’existence à la dernière étoile
Jusqu’à ce que la mer frissonne de chevaux j’irai les yeux ouverts attendre la venue
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Encore un jour où je t’attends où je m’accrois et me découvre au gré de l’hôte intermittent et des portes que ferme et ouvre le temps en moi passant le temps Encore un jour encore un ciel vole un oiseau qui ne sait pas l’aveugle absence et le noir miel qui se mûrit dans
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Écoute maintenant écoute jusqu’au très plat des Flandres
les carillons rieurs et doux ricocher dans l’après-midi calme
Nous descendons en péniche le canal d’Oestrich
en compagnie des cloches long-courrières
dans l’odeur naïve de vase et de goudron
Nous ne disons plus rien
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Les mains pourries les mains perdues
qui n’ont plus rien à donner à personne
les yeux sans jour les voix sans mots
les bouches qu’un baiser jamais plus ne couronne
Honneur moisi feuilles qui rouillent Rires éparpillés Tendresse en proie aux vers Pitié très corrompue Linceul puant que
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Une eau glacée qui coule
On l’entend sans la voir (La pensée de l’été qui chantonne sous l’herbe)
Les toutes petites abeilles noires leur bourdon continu (Le rêve que le soleil fait à bouche fermée)
À onze heures en août le monde est transparent
Il sera brûlant
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Ça m’est égal d’être un peu mort escamoté dessous la terre du côté de ceux qui ont tort d’être plus là pour prendre Pair
Ça m’est égal que plus personne sache comment je m’appelai Tant et tant de téléphones sonnent dans des appartements déserts
Ça m’est
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Il y aura d’autres étés
D’autres grillons feront leurs gammes
dans d’autres blés
On croisera sur la route d’autres dames
Un autre merle inventera une chanson presque la même Un autre monsieur se trouvera là sous cet arbre où je t’aime
Une petite fille qui n’est
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