Théodore de Banville

Théodore de Banville

Etienne Jean Baptiste Claude Théodore Faullain de Banville, né le 14 mars 1823 à Moulins (Allier) et mort le 13 mars 1891 à Paris, est un poète, dramaturge et critique français. Célèbre pour les « Odes funambulesques » et « les Exilés », il est surnommé « le poète du bonheur ».

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    Sémiramis

    Elle ne voulut jamais se marier légitimement, afin de ne pas être privée de la souveraineté ; mais elle choisissait les plus beaux hommes de son armée, et, après leur avoir accordé ses faveurs, elle les faisait disparaître. Diodore de Sicile, Livre II. Trad. Ferdinand Hoefer. Sémiramis, qui règne et dont la gloire éclate, Mène […] Plus

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    Théophile Gautier

    Pour entrer vainqueur dans la gloire, Le grand Théophile Gautier S’est levé de la tombe noire. Il revit pour nous tout entier. Son oeuvre est une moisson mûre. Il paraît beau comme un lion Et comme, en sa pesante armure, Un héros du temps d’Ilion. Dans sa ville parisienne Il renaît et peut marier Sa […] Plus

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    Mascarades

    Le Carnaval s’amuse! Viens le chanter, ma Muse, En suivant au hasard Le bon Ronsard ! Et d’abord, sur ta nuque, En dépit de l’eunuque, Fais flotter tes cheveux Libres de noeuds ! Chante ton dithyrambe En laissant voir ta jambe Et ton sein arrosé D’un feu rosé. Laisse même, ô Déesse, Avec ta blonde […] Plus

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    Le Pressoir

    À Auguste Vitu Sans doute elles vivaient, ces grappes mutilées Qu’une aveugle machine a sans pitié foulées ! Ne souffraient-elles pas lorsque le dur pressoir A déchiré leur chair du matin jusqu’au soir, Et lorsque de leur sein, meurtri de flétrissures, Leur pauvre âme a coulé par ces mille blessures ? Les ceps luxuriants et […] Plus

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    Le Divan Le Peletier

    Ce fameux divan est un van Où l’on vanne l’esprit moderne. Plus absolutiste qu’Yvan, Ce fameux divan est un van. Des farceurs venus du Morvan Y terrassent l’hydre de Lerne. Ce fameux divan est un van Où l’on vanne l’esprit moderne. Là, Guichardet, pareil aux Dieux, Montre son nez vermeil et digne. Ici, des nains […] Plus

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    À une petite Chanteuse des rues

    Mon père est oiseau, Ma mère est oiselle, Je passe l’eau sans nacelle, Je passe l’eau sans bateau. Victor Hugo. Enfant au hasard vêtu, D’où viens-tu Avec ta chanson bizarre ? D’où viennent à l’unisson Ta chanson, Ta chanson et ta guitare ? Tu livres au doigt vermeil Du soleil, Qui les dore et les […] Plus

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    À Charles Asselineau

    Vainement tu lui fais affront, Votre brouille m’amuse, Car je reconnais sur ton front Le baiser de la Muse. Tout est fini, si tu le veux ; Mais que le vent les bouge, Vite on le voit sous tes cheveux, La place est encor rouge. Tu fuis le bois des lauriers verts Et la troupe […] Plus

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    Dans le vieux cimetière…

    Dans le vieux cimetière, où cette chaude pluie Sur l’aubépine en fleurs A versé, dans un flot que le soleil essuie, Des parfums et des pleurs ; Au coucher du soleil, dans le vieux cimetière Où, sur chaque tombeau, Des bouquets de rayons empourprent l’humble pierre, Entrons, il y fait beau ! Le ciel, bariolé […] Plus

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    Reste belle

    Que ton feu me dévore ! Plaisir ou bien effroi, Tout me ravit ; j’adore Tout ce qui vient de toi, Et la joie ou les larmes, Tout a les mêmes charmes. Ta voix qui se courrouce, Quand j’en étais sevré, Pourtant semble plus douce A mon cœur enivré Que les chansons lointaines Qui tombent […] Plus

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    La Pêche

    Le pêcheur, vidant ses filets, Voit les poissons d’or de la Loire Glacés d’argent sur leur nageoire Et mieux vêtus que des varlets. Teints encor des ardents reflets Du soleil et du flot de moire, Le pêcheur, vidant ses filets, Voit les poissons d’or de la Loire. Les beaux captifs, admirez-les ! Ils brillent sur […] Plus

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    La Nuit

    Nous bénissons la douce Nuit, Dont le frais baiser nous délivre. Sous ses voiles on se sent vivre Sans inquiétude et sans bruit. Le souci dévorant s’enfuit, Le parfum de l’air nous enivre; Nous bénissons la douce Nuit, Dont le frais baiser nous délivre. Pâle songeur qu’un Dieu poursuit, Repose-toi, ferme ton livre. Dans les […] Plus

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    Une Fête chez Gautier

    I Hier, — doux remède à nos maux! – Thalie, ivre et fuyant la prose, Chez le poëte des Émaux Avait planté sa tente rose. Le Caprice, qu’il a chanté, Riait, sylphe au léger costume, Coiffé du tricorne enchanté, Et caressait Pierrot posthume. Rayée en façon de satin, Une salle en toile, folâtre Comme un […] Plus

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