Alain Bosquet

Alain Bosquet

Anatole Bisk, dit Alain Bosquet, né à Odessa (Ukraine) le 28 mars 1919 et mort à Paris le 17 mars 1998, est un poète et écrivain français d'origine russe.

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    Les précautions

    J’évite le printemps : je suis l’automne. J’évite la philosophie : les vérités se fanent, fausses fleurs. J’évite la femme qui me dit : « Venez en moi. » J’évite la rivière : trop de miroirs qui me font mal. J’évite la raison qui répète sans cesse : « Il faut, il ne faut plus. […] Plus

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    Un mort heureux

    Je n’ai pas disparu car il suffit de se pencher sur la rivière : ce sont mes mots qu’elle chuchote avec douceur, les nuits de pleine lune. Je suis tout près : regardez le platane, qui prend mes vieilles attitudes, celle de la rancœur et celle de l’espoir. Et même le nuage me ressemble, je […] Plus

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    Dire pour être

    Je deviens le cheval dès que je dis « cheval ». Je deviens l’océan dès que je dis « eau vive », « eau confuse », « eau salée ». Mon destin est verbal et je n’occupe aucun espace entre les rives de ma parole. En moi le squelette est un mot un peu trop […] Plus

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    Printemps

    C’est la fin de l’hiver. Les poèmes fleurissent et leurs bourgeons sont lourds. Mon cœur devient plus simple, et je lui rends service en parlant de l’amour comme s’il existait encore. Une rivière reprend son air banal. Je me confie à la colline familière et je dis au cheval qu’il trouvera dans ma chanson une […] Plus

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    Le pull-over

    Nous échangeons des confidences, mon pull-over ? Tu es né en Ecosse, et moi je suis né n’importe où. Une ouvrière, un jour, t’a tricoté. Et moi, personne ne m’a fait de ses mains, de sa chair. Tu es orange, avec un collier bleu. Et moi, je n’ai d’autre couleur que le blanc sale et […] Plus

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    Célébrités

    J’ai pris le train de Rome. J’ai dit à Michel-Ange : « Mon vieux, je ne reviendrai plus ; contente-toi des hordes japonaises. » J’ai pris le train de Bruges et j’ai craché, l’un après l’autre, sur les Memling : « Je n’admire plus rien ; ce qui m’était si doux, se transforme en torture. […] Plus

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    Jour ordinaire

    Je suis un monsieur grisonnant qui, le matin, se débarrasse de ses rêves où courent les reptiles mangeurs de feu. Il salue son épouse, l’air de dire : « Je ne me souviens plus de nos caresses. » Il se pèse, il se rase, il se boxe les poches sous les yeux. Il boit son […] Plus

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    Le cyprès

    pour Jacques Chessex Avec son cimetière en laisse, le cyprès m’a retenu toute une après-midi sur la colline : il fallait qu’il accuse les vivants et les morts, le silence et le bruit. Ce fut bientôt mon tour : je me suis plaint des hommes, des femmes, des objets, des animaux que l’on bat sans […] Plus

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    L’herbe

    Dans la Forêt aux Six Couleuvres, mes bras autour d’un chêne, j’ai hurlé : « Je vais mourir. » L’azur m’a répondu : « Moi, je m’en moque. » Le ruisseau ne s’est pas arrêté et le caillou m’a dit : « Ce n’est pas mon affaire car je suis mort sans m’émouvoir plus de […] Plus

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    Répétition générale

    Ayant appris l’amour avec le grec et le latin, à dix-huit ans je me suis dit : « Pour devenir adulte, accepte l’idée de ta mort. » J’ai donc organisé mes funérailles avec beaucoup d’entrain. Mon père m’a compris. Quant à ma mère, elle a versé un grand nombre de larmes. Mes petites amies m’ont […] Plus

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    Gris ou noir

    Il dénoue sa cravate, un peu trop grise, un peu trop noire. Entre lui-même et lui, il vagabonde : pas plus de quatre mètres. Il ne veut pas compter les toits, ni les nuages. Les sentiments, les heures, les efforts sont suspects. Ecrirait-il à ses amis, qu’il ne veut plus les voir ? Avant le […] Plus

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    Les cinq vautours

    J’ai convoqué mes favoris, les cinq vautours : quatre sont noirs comme le deuil, et le dernier tout blanc avec des yeux de biche. Je leur ai dit : « Ma vie s’achève, que ferez-vous ? » Les vautours noirs m’ont répondu : « Le travail nous attend : peuple à terroriser, enfants à réduire […] Plus

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