François Coppée

François Coppée

François Édouard Joachim Coppée, né le 26 janvier 1842 à Paris où il est mort le 23 mai 1908, est un poète, dramaturge et romancier français.

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    De même que Rousseau jadis fondait en pleurs

    De même que Rousseau jadis fondait en pleurs À ces seuls mots : « Voilà de la pervenche en fleurs, » Je sais tout le plaisir qu’un souvenir peut faire. Un rien, l’heure qu’il est, l’état de l’atmosphère, Un battement de coeur, un parfum retrouvé, Me rendent un bonheur autrefois éprouvé. C’est fugitif, pourtant la […] Plus

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    Souvenir du Danemark

    A la princesse D….. C’est un parc scandinave, aux sapins toujours verts, Où le vent automnal courbe les fleurs d’hivers Dans les vases de marbre ancien sur la terrasse ; Et la vierge royale en qui revit la race Des brumeux Suénon dont son père descend, L’enfant blanche aux yeux clairs, la princesse du sang, […] Plus

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    À deux îles

    Ô siècle ! ceux qui sont trop grands, tu les exiles ! Et tes deux meilleurs fils échoués dans deux îles Y vivent, sans se plaindre et sans un mot amer, Seuls avec leur passé, leur génie et la mer. L’Histoire, un jour, voyant se dresser leurs deux ombres, L’une sur les flots bleus, l’autre […] Plus

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    À Madame la princesse Mathilde

    Sous le ciel de Florence, alors qu’on pouvait voir Aux bleus décamérons les étoiles sourire, Et devant quelque Reine aimable de la lyre, Vêtus du long camail, les Poètes s’asseoir ; Souvent, au fond du parc mystérieux et noir Où le prélude exquis du rossignol expire, Un chant de voix qui tremble et de luth […] Plus

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    À Mademoiselle Jane Sabatery

    J’ai quitté la mère patrie Pour voir, par un minuit bien clair, Le ciel refléter dans la mer Sa merveilleuse orfèvrerie. Hélas ! aux côtes d’Algérie, Règne un impitoyable hiver. Les nuits sont du noir de l’enfer ; Aucune n’est d’astres fleurie. Mais, mon enfant, votre beauté Est comme un firmament d’été Étincelant, pur et […] Plus

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    Le Canon

    Le silence imposant et la nuit solennelle Planent sur le rempart où, debout dans le vent, Le mousqueton au bras, veille une sentinelle Auprès d’un gros canon tourné vers le levant. Le fort est un de ceux qui virent le grand siège ; Et, jadis, quand sonna l’heure du désespoir, Sur ces glacis croulants, alors […] Plus

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    Sur la terrasse

    Devant le pur, devant le vaste ciel du soir, Où scintillaient déjà quelques étoiles pâles, Sur la terrasse, avec des fichus et des châles, Toute la compagnie avait voulu s’asseoir. Devant nous l’étendue immense, froide et grise, D’une plaine, la nuit, à la fin de l’été. Puis un silence, un calme, une sérénité ! Pas […] Plus

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    Tristement

    Obsédé par ces mots, le veuvage et l’automne, Mon rêve n’en veut pas d’autres pour exprimer Cette mélancolie immense et monotone Qui m’ôte tout espoir et tout désir d’aimer. Il évoque sans cesse une très-longue allée De platanes géants dépouillés à demi, Dans laquelle une femme en grand deuil et voilée S’avance lentement sur le […] Plus

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    Ritournelle

    Dans la plaine blonde et sous les allées, Pour mieux faire accueil au doux messidor, Nous irons chasser les choses ailées, Moi, la strophe, et toi, les papillons d’or. Et nous choisirons les routes tentantes, Sous les saules gris et près des roseaux, Pour mieux écouter les choses chantantes, Moi, le rythme, et toi, le […] Plus

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    Elle sait que l’attente est un cruel supplice

    Elle sait que l’attente est un cruel supplice, Qu’il doit souffrir déjà, qu’il faut qu’elle accomplisse Le serment qu’elle a fait d’être là, vers midi. Mais, parmi les parfums du boudoir attiédi, Elle s’est attardée à finir sa toilette. Et devant le miroir charmé qui la reflète, Elle s’impatiente à boutonner son gant ; Et […] Plus

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    Le Rêve du Poète

    Ce serait sur les bords de la Seine. Je vois Notre chalet, voilé par un bouquet de bois. Un hamac au jardin, un bateau sur le fleuve. Pas d’autre compagnon qu’un chien de TerreNeuve Qu’elle aimerait et dont je serais bien jaloux. Des faïences à fleurs pendraient après des clous ; Puis beaucoup de chapeaux […] Plus

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    Morceau à quatre mains

    Le salon s’ouvre sur le parc Où les grands arbres, d’un vert sombre, Unissent leurs rameaux en arc Sur les gazons qu’ils baignent d’ombre. Si je me retourne soudain Dans le fauteuil où j’ai pris place, Je revois encor le jardin Qui se reflète dans la glace ; Et je goûte l’amusement D’avoir, à gauche […] Plus

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