Pierre Reverdy

Il y a des mains qui passent Quelque chose passe dans le vent Trois têtes au moins se balancent Mes yeux partent à fond de train J’arriverais à temps Mais un poing me retient Un homme est tombé Quelqu’un est sorti et n’est pas rentré Au cinquième la lampe est toujours allumée Dans la nuit […] Plus

Le carton blanc au mur c’est l’ovale d’un œil dont la paupière nous fait signe Devant la glace il manque la pendule et l’heure Les mains tiennent l’air dans la chambre Mais on ne sait pas très bien ce que c’est Ni pourquoi La table tourne autour du monde La table chargée de couleurs comme […] Plus

La maison qui ne monte plus s’immobilise net dans le paysage. Mais le soir des lumières courent des fenêtres à travers les arbres. J’ai deviné ton regard qui transparaît sous tes paupières closes et le dessein qui fait rougir ton front. Ce vieux monde t’observe dans la rue. Des gens qui n’ont jamais changé d’air, […] Plus

Sur la crête du toit il y a une armée immobile ou une rangée de cheminées sans armes. En bas, de rares éclaireurs montent la garde et poursuivent de leur falot l’ombre imprécise. Dans les arbres un moulin agite éperdument les bras vers on ne sait quel ciel. C’est le seul espion qui domine la […] Plus

Ni eux ni rien pas même Lui Des marches parmi les branches qui escaladent les nuages On ne peut pas trouver le numéro ni la rue ni le nom des routes bleues coupées par les angles des toits et les droites lignes tranchantes des balcons Mais le mur s’étend de la porte à la rampe […] Plus

Le soir Il y a des bras dans la rue qui s’étreignent Des mains dans le jardin Des plaies qui saignent Il y a des murmures dans le vent D’où viennent les voyageurs qui passaient sur le chemin Où mène aussi la grand’route qui croise le chemin La maison seule au carrefour Les plaintes dans […] Plus

Qui m’a révélé l’endroit précis. Le ciel où les deux murs se joignent. L’angle où l’on est à l’abri ? Par-dessus, le vent emporte la terre qui se déplace. Quelques nids sont tombés et l’on entend des cris qui viennent des fenêtres. C’est là qu’on attend. C’est de là qu’on regarde et qu’on nous surprend. […] Plus

Mince et froide l’aile du temps s’étire aux traits de la figure Et l’air au bout du jour vient ajouter à temps L’écho des plaintes et les murmures L’heure passe aux couleurs Les numéros s’égalent Dans l’axe où le regard flétri croise le cœur Le soleil sort parfois son œil A la fin de la […] Plus

Chemin faisant dans les clartés sinueuses — de formes molles — d’éclats de voix Dans l’obscurité complète le temps mauvais les larmes tièdes la pluie perçant la sphère Roulé au fond sombre du circuit et du cœur — revenant tous les jours sur les pas de demain — la tête prise entre toutes les mains […] Plus

Il est tapi dans l’ombre et dans le froid pendant l’hiver. Quand le vent souffle il agite une petite flamme au bout des doigts et fait des signes entre les arbres. C’est un vieil homme; il l’a toujours été sans doute et le mauvais temps ne le fait pas mourir. Il descend dans la plaine […] Plus

Mec La face des têtes Idoles Dans un coin où passe une voiture Tout dort Une minute à peine Et je suis là Les yeux penchés sur la caricature Un poing sur la réalité bien pleine Hélas que tout est loin Les numéros s’en vont Sur la planche où saignait un nom de quelques lettres […] Plus

Aucun mot n’aurait mieux pu, sans doute, exprimer sa joie. Il le dit et tous ceux qui attendaient contre le mur tremblèrent. Il y avait au centre un grand nuage — une énorme tête et les autres observaient fixement les moindres pas marqués sur le chemin. Il n’y avait rien pourtant et dans le silence […] Plus