Jean de La Fontaine
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Compère le Renard se mit un jour en frais,
Et retint à dîner commère la Cigogne.
Le régal fut petit et sans beaucoup d’apprêts :
Le Galant, pour toute besogne
Avait un brouet clair (il vivait chichement).
Ce brouet fut par lui
Jacques Prévert
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C’est la fête à
Saint-Jeannet
et saute le bouchon
Victor
Hugo avait raison
et aussi
Olivier de
Serres
qui écrivit en «on temps
le
Théâtre de l’Agriculture
La nature a horreur des bouteilles vides
mais de même elle a horreur des bouteilles pleines
quand elles ne sont pas débouchées
Et saute
Jean de La Fontaine
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Compère le Renard se mit un jour en frais,
et retint à dîner commère la Cigogne.
Le régal fût petit et sans beaucoup d’apprêts :
Le galant pour toute besogne,
Avait un brouet clair ; il vivait chichement.
Ce brouet fut par lui servi sur une assiette :
Jacques Prévert
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Depuis des mois des ans
Des heures et des jours
La belle
Marion en pleurs
Sous l’orme attend l’amour
Et l’orme devient mort la belle attend toujours
Attendez-moi sous l’orme lui avait dit le
Roi
Et l’orme devient mort la
Théodore de Banville
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Elle était blanche comme un cygne
Et parfaitement nue, et puis
Sans aucune feuille de vigne,
Car elle sortait de son puits.
Moi, je pris le blanc et le rouge
Et sur son visage et son flanc,
Sans souci du zéphyr qui bouge,
Fier, je mis du rouge et du blanc.
Avec ces couleurs de théâtre,
Que sans remords
Théodore de Banville
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La lumière des candélabres devint
blafarde et verte, les yeux des femmes
et les diamants s’éteignirent ; le rubis
radieux étincelait seul au milieu du
salon obscurci, comme un soleil dans
la brume.
Théophile Gautier, Onuphrius.
À Armand du Mesnil
Sois béni, mon très cher ! ta gracieuse lettre
M’a
Bernard Le Bovier De Fontenelle
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Clusine, qui dans tous les temps
Eut de tous les honnêtes gens
L’amour ou l’estime en partage ;
Qui toujours pleine de bon sens,
Sut de chaque saison de l’âge
Faire toujours un juste usage,
Qui dans son entretien dont on fut enchanté
Faisait
Alphonse Beauregard
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Elle et moi tout en blanc, cheveux à l’air, bras nus,
C’est peut-être le sport ardemment soutenu
Qui nous fit rechercher à cet endroit de l’ombre.
Ou c’est quelque savant et mystérieux nombre
Qui dans le mois de juin, le plus vert de l’été,
Victor Hugo
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Ce bonhomme avait les yeux mornes
Et, sur son front, chargé d’ennui,
L’incorrection de deux cornes
Tout à fait visibles chez lui.
Ses vagues prunelles bourrues
Reflétaient dans leur blême éclair
Le sombre dédale des rues
De la grande ville d’enfer.
Son pied fourchu crevait ses
Voltaire
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J’irai chez vous, duc adorable,
Vous dont le goût, la vérité,
L’esprit, la candeur, la bonté,
Et la douceur inaltérable,
Font respecter la volupté,
Et rendent la sagesse aimable.
Que dans ce champêtre séjour
Je me fais un plaisir extrême
De parler sur la fin du jour
Alain Bosquet
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1.
Dans ma poitrine,
un train s’est renversé.
Je suis une chaudière.
Je suis un pneu.
Une piqûre suffit-elle
à calmer ce vieux cœur
où les chansons demandent
un peu plus d’oxygène ?
Dans ma poitrine, une ferraille
se veut indépendante.
2.
Je n’ai pas de visage :
un graphique,
Jean Aicard
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France, telle qu’elle est, j’offre cette œuvre à toi
Comme un autre jadis l’eût dédiée au Roi,
Du temps où, sauf la cour, tout le monde était rustre,
Pour qu’il la protégeât et qu’elle fût illustre.
Et d’ailleurs faudrait-il qu’on
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