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Jean François Victor Aicard, né le 4 février 1848 à Toulon et mort le 13 mai 1921 à Paris, est un poète, romancier et auteur dramatique français.
La Méditerranée est couchée au soleil ; Des monts chargés de pins, d’oliviers et de vignes Qui font un éternel murmure au sien pareil, Voient dans ses eaux trembler leurs lignes. Elle est couchée aux pieds des pins aux sueurs d’or, Qui de leurs parfums d’ambre embaument la campagne ; Elle veille en chantant ; […] Plus
Lorsque j’étais enfant, j’ai fait plus d’une fois, Comme tous mes égaux, l’école buissonnière. Le maître m’attendait : j’étais dans la rivière, Ou le long de l’étang, ou dans le petit bois. Temps perdu ? Non, gagné, car j’apprenais des choses Que jamais ne me dit le professeur savant, Quand j’écoutais, furtif, le murmure du […] Plus
Écoute ! si je meurs, je veux mourir en homme ! Je veux mourir couché dans ma sérénité, Calme et fier, le regard brillant de plaisir, comme Un travailleur qui cherche un peu d’ombre, l’été. Je parlerai tout haut, proclamant ma pensée ; La liberté sera jusqu’à la fin mon Dieu ! Et je ferai […] Plus
Quand nous saurons bien tous que nous sommes des frères, Quand l’amour coulera dans le sang de nos cœurs ; Debout sur les engins des haines et des guerres, Quand vainqueurs et vaincus s’embrasseront, vainqueurs ; Quand, reniant le trône, un roi dira : « J’abdique ! J’abdique les hauteurs… je dois régner d’en bas […] Plus
Il était sans amour ; il souffrait en son âme ; Il avait travaillé longtemps. C’était pitié ! Son front, sombre, penchait, jamais homme ni femme Ne l’ayant éclairé d’un rayon d’amitié. Tous, rapides, voyant cet air morne et farouche, Fuyaient. Nul ne savait que c’était un martyr, Et pourtant, ô douleur ! ce mot […] Plus
Je n’ai pas connu ma mère, Et nul ne m’en a rien dit ; Je n’ai pas connu mon père, Et j’erre comme un maudit. Je n’ai ni toit ni famille, Je suis Beppo le bâtard, Jamais une jeune fille Ne m’a donné son regard ! Pourtant je sens en mon âme Toutes les saintes […] Plus
Nice, trop petite naguère, S’agrandit, libre de tout mur, Ni port marchand, ni port de guerre, Toute blanche au bord de l’azur. Nice a pour orgueil d’être blanche Dès que luit le soleil levant ; Les vaisseaux vont à Villefranche Qui veulent s’abriter du vent. Son quai nouveau n’est que la plage. Qu’importe un navire […] Plus
Tu croîs dans ma Provence, ô divine Immortelle. L’hiver, sur les coteaux que le flot bleu dentèle, On abrite tes plants comme on cache un trésor ; Tes tiges en avril jaillissent sur la touffe, Et quand les blés sont mûrs, aux mois où l’on étouffe, Ta plante grise érige en bouquets tes fleurs d’or. […] Plus
En juin, on voit sortir de terre, germe obscur, Une larve bizarre et qu’étonne l’azur, Ayant l’aspect d’un ver et des rudiments d’ailes. Telles sont tout d’abord les cigales nouvelles. Mais bientôt, s’enfantant soi-même avec effort, De sa légère peau morte l’insecte sort, Frais, humide, étalant ses quatre ailes ouvertes, Tout vert comme les blés […] Plus
Je regrette les vieux vaisseaux dont la voilure, Large et lourde, pendait du faîte au pied des mâts, Et leurs pesants rouleaux de toile dont l’amas Faisait fléchir l’antenne à l’immense envergure. La marche du meilleur navire était peu sûre : On dépendait du temps, des saisons, des climats ; On restait immobile aux jours […] Plus
L’été hurle de soif ; la terre ardente éclate. Le lézard bâille et dort sous le pampre écarlate. Le chaume craque, l’ombre est nette sur le sol, Et, pour s’y reposer des chansons et du vol, L’alouette choisit une vigne encore verte. Les oliviers au loin dans la plaine déserte, Projetant à leur pied des […] Plus
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