Alain BosquetVous savez bien que la musique a sa propre raison. Un poème s’explique par l’horizon, par le hibou, par le mont chauve, par l’azur qu’on a bu; il n’est rien qui le sauve de l’imprévu. De mot en mot tremblant, l’image s’amplifie, se dissout, sans subir d’esclavage. Un lecteur fou, transi, fébrile, on le souhaite…
Je n’ai jamais la nostalgie de moi. Je ne suis que l’instant qui reconnaît sa Je suis le verbe qui n’exprime ni l’être ni la chose. J’oublie que j’ai perdu mes souvenirs, cailloux sur un pauvre chemin. Dois-je applaudir ce qui m’efface : le vent, la neige, la volonté de n’être rien ? Quel fossile…
J’ai dans ma poche — à cause de mes vers ? — un soleil de rechange. J’ai sur le cœur — tantôt bleu, tantôt vert — comme un profil d’archange. J’ai au fond de mes yeux l’autre raison, qui est déraisonnable et tire de la nuit cent horizons ; mille joyaux, du sable. J’ai dans…
Une poire, je pense, qui pourrit à vue d’oeil. Un miroir qui se brise, ou dirait par dégoût. Un plafond qui s’effondre pour ne pas être à moi. Une ruelle qui change de village : est-ce pour m’éviter ? Un corps qui dit : « Il me faudrait un autre maître. » Une âme proposant…
J’ai convoqué mes favoris, les cinq vautours : quatre sont noirs comme le deuil, et le dernier tout blanc avec des yeux de biche. Je leur ai dit : « Ma vie s’achève, que ferez-vous ? » Les vautours noirs m’ont répondu : « Le travail nous attend : peuple à terroriser, enfants à réduire…
Qui abattra le cèdre, sera pendu au cèdre. Qui plumera le cygne, nourrira le vautour. Qui boira l’eau, finira sous la mer. Qui nommera l’azur, le ciel l’écrasera. Qui dira un seul mot, sera changé en mot. Prenez garde à la pierre, à la tulipe, à la musique elles vous ont exclus. Ajouter aux favoris…
Je ne dis plus merci. Je ne dis plus pardon. Je charge mes poèmes de vous porter ma frayeur et mon doute, ma certitude et ma tendresse. Je ne dis plus oiseau. Je ne dis plus tangage. Je charge mes poèmes de vous offrir les neiges, les merveilles, les chagrins, le printemps, le cœur lourd….
Mon œil de bistouri, mon front ridé en gare de triage, mon épaule où s’abattent les cyclones, mes lèvres pour seins lourds et tailles minces, ma vieille voix qui se casse et se brûle, mon menton façonné par le mépris, mes mains qui planent — oiseaux de paradis, simple volaille ? — mon corps qui…
J’ai rencontré les Tolstoï, les Stendhal. J’ai connu les Venise. Je pourrais devenir la tête d’un cheval : je reste sans surprise. J’ai rencontré les Van Gogh, les Renoir. J’ai connu les Sporades. Je pourrais devenir profond comme un miroir : d’un mot, je me dégrade. J’ai rencontré les Einstein, les Pasteur. J’ai connu les…
J’avais dans ma jeunesse une idée de ce monde et jouais avec lui. Ma connaissance en est-elle profonde ? Trop de soleils ont lui pour que je puisse me targuer de certitudes. Je ne fais qu’un serment : ma vérité m’est suspecte et j’élude le mensonge infamant. Entre les deux, je crois établir l’équilibre :…
Le peuplier s’agite sous la tempête : va-t-il s’envoler ? Le mur ne veut pas être mur, c’est pourquoi il s’effondre au bord du fleuve. Parfois le crépuscule a des remords : le jour mérite-t-il une autre chance, un autre privilège ? Dans sa gouttière un chat très gris s’efforce de penser : en sa…
Je crois que tout est prêt. J’ai passé à la chaux les murs de l’antichambre. J’ai débranché le téléphone. J’ai vidé la corbeille : lettres d’amour, romans abandonnés, factures… J’ai appelé quelques voisins : « Emportez, je vous prie, le tourne-disque, les rasoirs, les abat-jour. » J’ai jeté du balcon, aux bambins qui passaient, mes…
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