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Alain Bosquet
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Une poire, je pense,
qui pourrit à vue d’oeil.
Un miroir qui se brise,
ou dirait par dégoût.
Un plafond qui s’effondre
pour ne pas être à moi.
Une ruelle
qui change de village :
est-ce pour m’éviter ?
Un corps qui dit :
«
Il me faudrait un autre maître. »
Une âme proposant :
«
Restons copains mais divorçons. »
Un livre
qui se sépare de ses pages,
bien que je l’aie récrit dix fois.
Ô ma fragile éternité !
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