Alain Bosquet
Le soleil boite.
La ville est de guingois comme un voleur
blessé au ventre.
Une statue équestre
perd son héros, général à moustache.
Un employé du gaz donne aux voisins
des leçons de suicide.
Un vieux clochard m’accoste :
<•
Vous n’auriez pas une âme à me prêter
jusqu’aux beaux jours ? »
On a pendu à mon platane favori
quelques enfants très blonds.
Le fleuve sent le cheval dépecé.
Les magasins ne vendent plus que des fémurs
Faubourg maudit !
Je crache sur ma tombe.
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