Connaissez-vous ces bords qu’arrose la Baltique, Et dont les souvenirs, aimés du Barde antique, Ont réveillé la harpe amante des...
Printemps
I Du fer, du feu, du sang ! C’est elle ! c’est la Guerre Debout, le bras levé, superbe en...
Levonsnous, le jour bleu colle son front aux vitres, La note du coucou réveille le printemps, Les rameaux folichons ont...
Il est des jours avezvous remarqué ? Où l’on se sent plus léger qu’un oiseau, Plus jeune qu’un enfant, et,...
I. Hélas ! que j’en ai vu mourir de jeunes filles ! C’est le destin. Il faut une proie au...
Ô très singulière Martel, J’ai pour vous estime profonde ; C’est dans votre petit hôtel, C’est sur vos soupers que...
Tu, Rrose Sélavy, hors de ces bornes erres Dans un printemps en proie aux sueurs de l’amour, Aux parfums de...
DITHYRAMBE. À M. Eugène de Genoude. Son front est couronné de palmes et d’étoiles ; Son regard immortel, que rien...
I Comme la nuit tombe vite ! Le jour, en cette saison, Comme un voleur prend la fuite, S’évade sous...
