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Le Cœur de la peinture c’est parfois le cœur même de la terre quelque chose qui bat quelque part à Gréolières dans la campagne dans la montagne Max Maurel travaille la terre et il fait aussi son portrait Le mur d’une maison à l’entrée d’un village, un paysan avec un fagot un autre paysan à […] Plus
Pendant que j’allumais une autre cigarette tu as quitté tes bas assise au bord du lit et maintenant tu n’ose pas dans cette chambre où nous n’avons jamais dormi lever les yeux sur moi C’est soudain comme si le temps meurt ou s’arrête un long alinéa je m’approche du lit et viens te prendre entre […] Plus
Le site est floconneux de brume Qui s’épaissit en bourrelets, Autour des seuils et des volets, Et, sur les berges, fume. Le fleuve traîne, pestilentiel, Les charognes que le courant rapporte; Et la lune semble une morte Qu’on enfouit au bout du ciel. Seules, en des barques, quelques lumières Illuminent et grandissent les dos Obstinément […] Plus
Tous ceux qui parlent des merveilles Leurs fables cachent des sanglots Et les couleurs de leur oreille Toujours à des plaintes pareilles Donnent leurs larmes pour de l’eau Le peintre assis devant sa toile A-t-il jamais peint ce qu’il voit Ce qu’il voit son histoire voile Et ses ténèbres sont étoiles Comme chanter change la […] Plus
Tout entier esprit, tout entier lumière, tout entier oeil.CLÉM. ALEX. Si l’on vous dit que l’art et que la poésie C’est un flux éternel de banale ambroisie ; Que c’est le bruit, la foule, attachés à vos pas, Ou d’un salon doré l’oisive fantaisie, Ou la rime en fuyant par la rime saisie, Oh ! […] Plus
A Jules Dupré. La rivière s’écoule avec lenteur. Ses eaux Murmurent, près du bord, aux souches des vieux aulnes Qui se teignent de sang ; de hauts peupliers jaunes Sèment leurs feuilles d’or parmi les blonds roseaux. Le vent léger, qui croise en mobiles réseaux Ses rides d’argent clair, laisse de sombres zones Où les […] Plus
Le vent d’automne, aux bruits lointains des mers pareil, Plein d’adieux solennels, de plaintes inconnues, Balance tristement le long des avenues Les lourds massifs rougis de ton sang, ô soleil ! La feuille en tourbillons s’envole par les nues ; Et l’on voit osciller, dans un fleuve vermeil, Aux approches du soir inclinés au sommeil, […] Plus
L’automne me mange sa feuille dans la main : nous sommes amis. Nous délivrons le temps de l’écale des noix et lui apprenons à marcher : le temps retourne dans l’écale. Dans le miroir c’est dimanche, dans le rêve on est endormi, la bouche parle sans mentir Mon œil descend vers le sexe de l’aimée […] Plus
Vauvenargues dit que dans les jardins publics il est des allées hantées principalement par l’ambition déçue, par les inventeurs malheureux, par les gloires avortées, par les cœurs brisés, par toutes ces âmes tumultueuses et fermées, en qui grondent encore les derniers soupirs d’un orage, et qui reculent loin du regard insolent des joyeux et des […] Plus
Dans la forêt chauve et rouillée Il ne reste plus au rameau Qu’une pauvre feuille oubliée, Rien qu’une feuille et qu’un oiseau. Il ne reste plus dans mon âme Qu’un seul amour pour y chanter, Mais le vent d’automne qui brame Ne permet pas de l’écouter. L’oiseau s’en va, la feuille tombe, L’amour s’éteint, car […] Plus
Mon coeur, lassé de tout, même de l’espérance, N’ira plus de ses voeux importuner le sort ; Prêtez-moi seulement, vallon de mon enfance, Un asile d’un jour pour attendre la mort. Voici l’étroit sentier de l’obscure vallée : Du flanc de ces coteaux pendent des bois épais, Qui, courbant sur mon front leur ombre entremêlée, […] Plus
Obscuritate rerum verba saepe obscurantur. GERVASIUS TILBERIENSIS. Amis, ne creusez pas vos chères rêveries ; Ne fouillez pas le sol de vos plaines fleuries ; Et quand s’offre à vos yeux un océan qui dort, Nagez à la surface ou jouez sur le bord. Car la pensée est sombre ! Une pente insensible Va du […] Plus
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