Chloe DouglasDe boue le chemin est devenu.
Les arbres encore vivement vêtus.
La pluie récente parfume l’air.
Un million de feuilles se couchent par terre.
A la descente de la brume,
le bois secret s’allume.
L’enchantement est divin,
le temps n’a plus de fin.
Errer dans le bois,
voler du passé,
ramasser du thym
gentiment faire du thé.
Rarement le silence reste
dans ce ruisseau fascinant.
Caresser tout le savoir
dans les bras de maintenant.
Chloe Douglas, 1991
FacebookXWhatsAppEmailA Ildefonse Rousset I Mon cher directeur, je modère Les élans de ma verve, et si Mon feuilleton hebdomadaire Fait relâche cette fois-ci; Le cher caprice étant mon hôte, Si je me dorlote, en fumant, Les pieds sur mes chenets, la faute En est aux Dieux. Voici comment: Toujours les directeurs ordonnent Poliment de me…
FacebookXWhatsAppEmailDans le vent, la rose a soif, Dans la main, la rose a froid Dans la nuit, la rose a faim. Dans le jour, la rose a peur. Sur le sein, la rose est bien. Sur le sein, la rose meurt. Norge Ajouter aux favoris 0
FacebookXWhatsAppEmailJ’irai bien volontiers, le Mercredi des Cendres, Effaçant de ton front l’annonce du trépas, Te porter la mort lente à l’abri de mes bras. J’irai bien volontiers, le Mercredi des Cendres, Te donner cette mort que l’amour fait attendre. 1945 Ajouter aux favoris 0
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FacebookXWhatsAppEmailA André Bacque Je voudrais être un vieillard Que j’ai vu sur une route ; Assis par terre au soleil Il cassait des cailloux blancs Entre ses jambes ouvertes. On ne lui demandait rien Que son travail solitaire. Quand midi flambait les blés, Il mangeait son pain à l’ombre. Je connais dans un ravin Obstrué…
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