J’ai mal à mon poème avant ses deux naissances : sur le papier, dans mes poumons. Il m’investit, ô concurrence...
Poète
Ce ne sont pas des mains d’altesse, De beau prélat quelque peu saint, Pourtant une délicatesse Y laisse son galbe...
L’art ne veut point de pleurs et ne transige pas, Voilà ma poétique en deux mots : elle est faite...
Un scrupule qui m’a l’air sot comme un péché Argumente. Dieu vit au sein d’un cœur caché, Non d’un esprit...
« Vilebrequin », « faucille », « guidon », « truelle » ou « pince-monseigneur », pendant vingt ans j’ai...
Des croquis de concert et de bals de barrière ; La reine Marguerite, un camaïeu pourpré ; Des naïades d’égout...
À mademoiselle Louise B. De nos jours, — plaignez-nous, vous, douce et noble femme ! — L’intérieur de l’homme offre...
Sonnet. Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes, Produits avariés, nés d’un siècle vaurien, Ces pieds à brodequins, ces...
Pourquoi, courtisane, Vendre ton amour, La fleur diaphane, La fleur diaphane Que fleurit le jour Et que la main fane,...
