Veuves blanches du matin
Black
Widow du soir livides fées d’hiver que leur histoire dévore
Imaginoires
le creux, le vide
l’homme de neige et la mort
Imaginoires
les amoureux d’amiante
enfin seuls réunis
assis sur un poêle rouge et noir
contemplent
Dans un grand jardin en cinq actes,
Conforme aux préceptes du goût,
Où les branches étaient exactes,
Où les fleurs se tenaient debout,
Quelques clématites sauvages
Poussaient, pauvres bourgeons pensifs,
Parmi les nobles esclavages
En ce jour déjà détaché de sa vieille rive
Oser chercher les mots d’un poème introuvable
Oser recommencer
C’est trop
Trop de cris jugulés trop de villes cuirassées
Ont changé l’univers en une sourde guerre
Pourtant je recommence
Un jour, causant entre eux, différents animaux
Louaient beaucoup le ver à soie.
Quel talent, disaient-ils, cet insecte déploie
En composant ces fils si doux, si fins, si beaux,
Qui de l’homme font la richesse !
(Réponse à une enquête)
Louable entreprise
définir tout est là
et le reste avec
Il faut savoir à quoi s’en tenir
Et il est grand temps que les entrepreneurs de définitions mettent l’humour au pied du mur c’est-à-dire à sa place
Les larmes montent
aux yeux du sphinx
tant l’énigme a tué
L’eau cherche le désert
qui la fuit
soif de l’eau inconstance du désert
Toute sagesse est illusoire
Le sang rompt les
équilibres emporte les garde-fous
L’homme
Froide ou sèche, acerbe ou pédante,
La critique alors est sans fruit ;
Et le plus souvent elle nuit
En se faisant décourageante.
Moquerie est chose indigente :
Bien critiquer, n’est pas fronder,
C’est éclairer et féconder.
Mirages
douleur du temps
même temps cyclique réitérant ses mirages
A nouvelles traîtrises nouveaux discours
Que crève le silence
Approchez la farce
la ronde du quotidien faite tiers-monde
Un brin d’onanisme
un petit remontant
ou l’instant
Maître, l’envieux n’a pu satisfaire
Sur toi son cruel et lâche désir.
Ton nom restera pareil à la sphère,
Qui n’a pas de point par où la saisir.
Pourtant il fallait nier quelque chose
A l’œuvre parfaite où tu mis
De Marseille, moi ? de Marseille ?
Tu veux que j’en sois, c’est trop fort !
M’entends-tu dire qu’il « soleille » ?
Je ne suis pas né dans le Nord,
Je dois en convenir sans honte ;
Mais on peut venir du Midi,
En
Fable III, Livre I.
D’Actéon, mes amis, vous savez l’aventure ;
Vous savez qu’un peu cher il paya des transports
Où la seule Diane a pu voir une injure.
Aux mots qu’en son courroux cette prude murmure,
I
Quand ils vinrent louer deux chambres au cinquième,
Le portier, d’un coup d’œil plein d’un mépris suprême,
Comprit tout et conclut : – C’est des petites gens.
Le garçonnet, avec ses yeux intelligents,
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