Alain Bosquet

Alain Bosquet

Anatole Bisk, dit Alain Bosquet, né à Odessa (Ukraine) le 28 mars 1919 et mort à Paris le 17 mars 1998, est un poète et écrivain français d'origine russe.

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    Injustices

    J’ai dit : « C’est malheureux ! » Et j’ai permis aux arbres de s’arracher au sol pour galoper dans la prairie, au sud, au nord, à la rencontre de la mer. J’ai dit : « Ce n’est pas juste ! » Et j’ai autorisé les fleuves, déçus comme les vieilles caravelles, à revenir jusqu’à […] Plus

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    Je ne suis rien

    Je ne suis rien : un peu d’orgueil entre deux cendres. Je ne suis rien : une virgule dans un article de journal, vers 1892, pendant la guerre, on ne sait plus laquelle… Je ne suis rien : un fruit qui dort dans une armoire et pourrit sans se plaindre. Je ne suis rien : […] Plus

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    éloge de la rime

    Je m’accroche à la rime, syllabe après syllabe et le cœur gros, comme au lieu de son crime le voleur. Je sais trop le poids des servitudes, pour croire que mes vers suivent ma loi. J’obéis, sage et prude : l’instinct n’est plus à moi, il dépend des folies que m’imposent les noms, les adjectifs, […] Plus

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    Les week-ends

    Les samedis sont ivres morts et les dimanches se suicident. Mon catalpa se couche dans la boue. Je ne m’adresse ni à l’azur ni à mon fleuve. Quelle couleur ont mes ténèbres ? Mon épaule n’est plus mon épaule, et ma tête a cessé d’appartenir à mon vieux crâne. Je n’ose plus écrire car tous […] Plus

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    Rue de la gorge chaude

    Rue de l’Exil et de l’Extase. Rue des Genoux Trop Ecartés. Rue des Dieux qui se Pendent. Rue des Oiseaux Moqueurs. Rue du Livre Puceau. Impasse des Licornes car on en voit encore au crépuscule, l’hiver, quand les passants deviennent rares. Impasse de la Vie qui est déjà la mort. Avenue des Infantes trop Faibles […] Plus

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    Aliments

    Voulez-vous me prêter un peu de votre vie ? La mienne, comme un plat mal réchauffé, il n’est personne à qui je l’aie servie, avec un faux café. Voulez-vous me prêter cette ombre d’espérance, visible en vous ? La mienne, un pull-over percé de trous, je la garde, je pense, pour le repas des vers. […] Plus

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    Le choix des éditeurs

    Bientôt je serai mort. Il restera peut-être dix poèmes où les enfants débiles trouveront l’okapi, le tamanoir, Napoléon, Savanarole, le Kamtchatka, les îles de la Sonde. Leurs professeurs, dégénérés comme eux, en tireront, à peu de frais, quelques leçons d’histoire et de géographie. Plus tard, devenus des adultes, ils sombreront à leur tour dans la […] Plus

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    Pour tennessee williams

    Quand Tennessee Williams disait au sycomore : « Si je chasse un démon, c’est un ange qui fuit », savait-il qu’au matin, sous la brume incolore, agenouillé devant un platane, je suis depuis plus de vingt ans dans la même détresse : je préfère le mal aux accès de l’espoir, et le bien m’affaiblit ? […] Plus

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    Le mot par le mot

    C’est le poème en moi qui écrit mon poème, le mot par le mot engendré. Il est mon occupant ; je ne sais pas s’il m’aime. Mon locataire veut gérer mon espace vital et, de plus, il me gronde : peut-être suis-je dans mon tort. Il m’absoudra un jour; en ses couches profondes, je lui […] Plus

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    La mise en mots

    Toute existence mise en mots se bonifie. Je suis banal à la façon des cafetières, tombées sur le tapis, alors que mille mouches trempent déjà dans le liquide noir. L’atmosphère est précise : un certain sentiment de lassitude ou de mystère entoure mon image, et la nature morte va bientôt s’animer. Toute vie est survie […] Plus

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    Je vis, je triche

    Je ne veux pas d’amis : je n’ai que des clients et quelques fournisseurs. Les écrivains, je les déteste, en souriant. Je n’ai pour âmes sœurs que la prostituée qui passe à l’improviste, le clochard qui répète ses mots, l’enfant dégénéré, ni beau ni triste. J’aime l’analphabète, quand il s’obstine à déchirer mes derniers vers. […] Plus

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    Poète mort

    Poète mort à l’échafaud. Poète mort les yeux crevés. Poète mort dans un duel. Poète mort car il aimait ce monde. Poète mort de critiquer ce monde. Poète mort pour la patrie. Poète mort pour la patrie des autres. Poète mort d’amour. Poète mort par le défaut d’amour. Poète mort pour notre liberté. Poète mort […] Plus

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