Alfred de Musset
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Le poète
Le mal dont j’ai souffert s’est enfui comme un rêve.
Je n’en puis comparer le lointain souvenir
Qu’à ces brouillards légers que l’aurore soulève,
Et qu’avec la rosée on voit s’évanouir.
La muse
Qu’aviez-vous donc, ô mon poète !
Et
Jacques Prévert
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De deux choses lune
l’autre c’est le soleil
les pauvres les travailleurs ne voient pas ces choses
leur soleil c’est la soif la poussière la sueur le goudron
et s’ils travaillent en plein soleil le travail leur cache le soleil
leur soleil c’est l’insolation
et le clair
Victor Hugo
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Écoutez. Une femme au profil décharné,
Maigre, blême, portant un enfant étonné,
Est là qui se lamente au milieu de la rue.
La foule, pour l’entendre, autour d’elle se rue.
Elle accuse quelqu’un, une autre femme, ou bien
Son mari. Ses enfants ont
Jacques Prévert
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C’est un
Breton qui revient au pays natal
Après avoir fait plusieurs mauvais coups
Il se promène devant les fabriques à
Douarnenez
Il ne reconnaît personne
Personne ne le reconnaît
Il est très triste.
Il entre dans une crêperie pour manger des crêpes
Mais il ne peut pas en manger
Il a quelque
Jacques Prévert
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En argot les hommes appellent les oreilles des feuilles
c’est dire comme ils sentent que les arbres connaissent la musique
mais la languie verte des arbres est un argot bien plus ancien
Qui peut savoir ce qu’ils disent lorsqu’ils parlent des humains
Les arbres parlent arbre comme les
Victor Hugo
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Cent mille hommes, criblés d’obus et de mitraille,
Cent mille hommes, couchés sur un champ de bataille,
Tombés pour leur pays par leur mort agrandi,
Comme on tombe à Fleurus, comme on tombe à Lodi,
Cent mille ardents soldats, héros et non victimes,
Morts dans
Jacques Prévert
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Où est-il parti
le petit monde fou du dimanche matin
Qui donc a baissé cet épouvantable rideau de poussière
et de fer sur cette rue cette rue autrefois si heureuse et si fière d’être rue comme une fille heureuse et fière d’être nue. Pauvre rue
te voilà maintenant abandonnée dans
Jacques Prévert
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Ils erraient
ils ne savaient où passer leur soirée et j’ai ouvert la porte de leur dernière demeure
C’étaient de malheureux vivants à qui j’ai fait la charité
Je suis passeur de mon métier trépasseur si vous préférez
Pour eux le temps c’était de l’argent
mon salaire
Théodore de Banville
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Cher Pierrot, qui d’un clin d’oeil
Me montre tout ce qui m’aime,
J’aime ta joie, et ton deuil
Même!
Je t’aime, de froid transi
Et terrassé par le jeûne,
Et tremblant d’amour, et si
Jeune!
J’aime ton regard de feu,
Ta bravoure et ton coeur mâle,
Bien que tu sembles un peu
Pâle.
Car
Jacques Prévert
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L’effort humain
n’est pas ce beau jeune homme souriant
debout sur sa jambe de plâtre
ou de pierre
et donnant grâce aux puérils artifices du statuaire
l’imbécile illusion
de la joie de la danse et de la jubilation
évoquant avec l’autre jambe en l’air
la douceur du retour
Victor Hugo
17 Lectures
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Sed satis est jam posse mori.
LUCAIN.
Où donc est le bonheur ? disais-je. – Infortuné !
Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l’avez donné.
Naître, et ne pas savoir que l’enfance éphémère,
Ruisseau de lait qui fuit sans une goutte amère,
Est l’âge du bonheur, et
Charles-Augustin Sainte-Beuve
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Dans les tours de Bothwell, prisonnier autrefois,
Plus d’un brave oubliait (tant cette Clyde est belle !)
De pleurer son malheur et sa cause fidèle.
Moi-même, en d’autres temps, je vins là ; — Je vous vois
Dans ma pensée encor, flots courants, sous vos bois !
Mais, quoique revenu
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