Poésie, poètes, ressources et plus

  • Le paysage changeur

    De deux choses lune

    l’autre c’est le soleil

    les pauvres les travailleurs ne voient pas ces choses

    leur soleil c’est la soif la poussière la sueur le goudron

    et s’ils travaillent en plein soleil le travail leur cache le soleil

    leur soleil c’est l’insolation

    et le clair

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    Le paysage changeur
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  • Le retour au pays

    C’est un
    Breton qui revient au pays natal

    Après avoir fait plusieurs mauvais coups

    Il se promène devant les fabriques à
    Douarnenez

    Il ne reconnaît personne

    Personne ne le reconnaît

    Il est très triste.

    Il entre dans une crêperie pour manger des crêpes

    Mais il ne peut pas en manger

    Il a quelque

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    Le retour au pays
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  • La rue de buci maintenant…

    Où est-il parti

    le petit monde fou du dimanche matin

    Qui donc a baissé cet épouvantable rideau de poussière

    et de fer sur cette rue cette rue autrefois si heureuse et si fière d’être rue comme une fille heureuse et fière d’être nue. Pauvre rue

    te voilà maintenant abandonnée dans

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    La rue de buci maintenant…
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  • Au Pierrot de Willette

    Cher Pierrot, qui d’un clin d’oeil

    Me montre tout ce qui m’aime,

    J’aime ta joie, et ton deuil

    Même!
    Je t’aime, de froid transi

    Et terrassé par le jeûne,

    Et tremblant d’amour, et si

    Jeune!
    J’aime ton regard de feu,

    Ta bravoure et ton coeur mâle,

    Bien que tu sembles un peu

    Pâle.
    Car

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    Au Pierrot de Willette
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  • L’effort humain

    L’effort humain

    n’est pas ce beau jeune homme souriant

    debout sur sa jambe de plâtre

    ou de pierre

    et donnant grâce aux puérils artifices du statuaire

    l’imbécile illusion

    de la joie de la danse et de la jubilation

    évoquant avec l’autre jambe en l’air

    la douceur du retour

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    L’effort humain
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  • Où est donc le bonheur ?

    Sed satis est jam posse mori.
    LUCAIN.

    Où donc est le bonheur ? disais-je. – Infortuné !
    Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l’avez donné.

    Naître, et ne pas savoir que l’enfance éphémère,
    Ruisseau de lait qui fuit sans une goutte amère,
    Est l’âge du bonheur, et

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    Où est donc le bonheur ?
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  • Le château de Bothwell

    Dans les tours de Bothwell, prisonnier autrefois,
    Plus d’un brave oubliait (tant cette Clyde est belle !)
    De pleurer son malheur et sa cause fidèle.
    Moi-même, en d’autres temps, je vins là ; — Je vous vois

    Dans ma pensée encor, flots courants, sous vos bois !
    Mais, quoique revenu

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    Le château de Bothwell
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