La nuit d’octobre
Le poète
Le mal dont j’ai souffert s’est enfui comme un rêve.
Je n’en puis comparer le lointain souvenir
Qu’à ces brouillards légers que l’aurore soulève,
Et qu’avec la rosée on voit s’évanouir.
La muse
Qu’aviez-vous
Malheur
Dernières histoires
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Le retour au pays
C’est un
Breton qui revient au pays natalAprès avoir fait plusieurs mauvais coups
Il se promène devant les fabriques à
DouarnenezIl ne reconnaît personne
Personne ne le reconnaît
Il est très triste.
Il entre dans une crêperie pour manger des
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Cent mille hommes
Cent mille hommes, criblés d’obus et de mitraille,
Cent mille hommes, couchés sur un champ de bataille,
Tombés pour leur pays par leur mort agrandi,
Comme on tombe à Fleurus, comme on tombe à Lodi,
Cent mille ardents -
Où est donc le bonheur ?
Sed satis est jam posse mori.
LUCAIN.Où donc est le bonheur ? disais-je. – Infortuné !
Le bonheur, ô mon Dieu, vous me l’avez donné.Naître, et ne pas savoir que l’enfance éphémère,
Ruisseau de lait qui fuit sans une goutte -
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Le cheval
Je l’avais saisi par la bride ;
Je tirais, les poings dans les noeuds,
Ayant dans les sourcils la ride
De cet effort vertigineux.C’était le grand cheval de gloire,
Né de la mer comme Astarté,
À qui l’aurore donne à -
Le passeur
Ils erraient
ils ne savaient où passer leur soirée et j’ai ouvert la porte de leur dernière demeure
C’étaient de malheureux vivants à qui j’ai fait la charitéJe suis passeur de mon métier trépasseur si vous préférez
Pour eux
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Nous verrons
Paris, 1810.
Le passé n’est rien dans la vie,Et le présent est moins encor :
C’est à l’avenir qu’on se fie
Pour nous donner joie et trésor.
Tout mortel dans ses voeux devance
Cet avenir où nous courons ;
Le bonheur est en espérance,
On vit,
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À cette terre, où l’on ploie
À cette terre, où l’on ploie
Sa tente au déclin du jour,
Ne demande pas la joie.
Contente-toi de l’amour !Excepté lui, tout s’efface.
La vie est un sombre lieu
Où chaque chose qui passe
Ébauche l’homme pour Dieu.L’homme
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Arbres
En argot les hommes appellent les oreilles des feuilles
c’est dire comme ils sentent que les arbres connaissent la musique
mais la languie verte des arbres est un argot bien plus ancien
Qui peut savoir ce qu’ils disent lorsqu’ils parlent
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La rue de buci maintenant…
Où est-il parti
le petit monde fou du dimanche matin
Qui donc a baissé cet épouvantable rideau de poussière
et de fer sur cette rue cette rue autrefois si heureuse et si fière d’être rue comme une fille heureuse et fière d’être nue.
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Dominique
Dans sa vie pré-natale une grand’mère de contes de fées l’appelait la petite Russe. Mais elle est née pour de vrai à Pékin en 1939, un an avant la naissance de Pierrot, son fils.
Toute cette vie, Dominique a vu du pays qui lui en a
