Mes chers amis, quand je mourrai, Plantez un saule au cimetière. J’aime son feuillage éploré ; La pâleur m’en est...
Printemps
Las d’avoir visité mondes, continents, villes, Et vu de tout pays, ciel, palais, monuments, Le voyageur enfin revient vers les...
Sommes-nous, dit-il, en Provence ? Quel amas d’arbres toujours verts Triomphe ici de l’inclémence Des aquilons et des hivers ?...
J’avais douze ans ; elle en avait bien seize. Elle était grande, et, moi, j’étais petit. Pour lui parler le...
À Joseph Boulmier. Le rossignol n’est pas un froid et vain artiste Qui s’écoute chanter d’une oreille égoïste, Émerveillé du...
Encore une fois sur le fleuve le remorqueur de l’aube a poussé son cri Et encore une fois le soleil...
Soudain, la vie l’etonnement de la mer De quelle fêlure l’errance de quelle écharde l’origine infinie qui se dérobe ?...
Comme le matin rit sur les roses en pleurs ! Oh ! les charmants petits amoureux qu’ont les fleurs !...
Je ne dis plus merci. Je ne dis plus pardon. Je charge mes poèmes de vous porter ma frayeur et...
