Alfred de Musset
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Le poète
Le mal dont j’ai souffert s’est enfui comme un rêve.
Je n’en puis comparer le lointain souvenir
Qu’à ces brouillards légers que l’aurore soulève,
Et qu’avec la rosée on voit s’évanouir.
La muse
Qu’aviez-vous donc, ô mon poète !
Et
Alain Bosquet
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Je ne suis pas le seul auteur de ce poème.
Je remercie le sel de mes poumons,
le sucre de mon sang,
la chimie, le hasard et la fatalité.
Je remercie l’azur qui m’a ému,
le mimosa que j’ai pu mettre en mots
et le vautour qui ne m’a pas terrorisé.
Je remercie le fleuve
qui
René-François Sully Prudhomme
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Sonnet.
Quand on a tant aimé, c’est un rude réveil !
Tu t’es cru dans un nid semblable aux nids des haies,
Caché, sûr et profond. Vain songe ! Tu t’effraies
D’avoir osé dormir ce dangereux sommeil.
La foi, bonne ou mauvaise, a donc un front pareil !
Tu ne veux même
Paul Verlaine
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I
Mon Dieu m’a dit : Mon fils, il faut m’aimer. Tu vois
Mon flanc percé, mon cœur qui rayonne et qui saigne,
Et mes pieds offensés que Madeleine baigne
De larmes, et mes bras douloureux sous le poids
De tes péchés, et mes mains ! Et tu vois la croix,
Tu vois les clous, le fiel,
Paul Verlaine
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Ô Don Quichotte, vieux paladin, grand Bohème,
En vain la foule absurde et vile rit de toi :
Ta mort fut un martyre et ta vie un poème,
Et les moulins à vent avaient tort, ô mon roi !
Va toujours, va toujours, protégé par ta foi,
Monté sur ton coursier fantastique que j’aime.
Joachim du Bellay
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Sonnet CXXVII.
Ici de mille fards la trahison se déguise,
Ici mille forfaits pullulent à foison,
Ici ne se punit l’homicide ou poison,
Et la richesse ici par usure est acquise :
Ici les grandes maisons viennent de bâtardise,
Ici ne se croit rien sans humaine raison,
Ici la volupté
Alphonse Beauregard
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Ô les jours où le cœur broyé dans un étau
Sent monter, comme une marée,
La trahison de la femme adorée ;
Où sans cesse l’on tourne et tourne en son cerveau
La même torturante idée ;
Où, des heures, l’on tend une oreille obsédée
Par le pressentiment
Louis Aragon
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Au rendez-vous des assassins
Le sang et la peinture fraîche
Odeur du froid
On tue au dessert
Les bougies n’agiront pas assez
Nous aurons évidemment besoin de nos petits
outils
Le chef se masque
Velours des abstractions
Monsieur va sans
Victor Hugo
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Ces femmes, qu’on envoie aux lointaines bastilles,
Peuple, ce sont tes soeurs, tes mères et tes filles !
Ô peuple, leur forfait, c’est de t’avoir aimé !
Paris sanglant, courbé, sinistre, inanimé,
Voit ces horreurs et garde un silence farouche.
Celle-ci, qu’on amène un
Victor Hugo
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Cette nuit-là
Trois amis l’entouraient. C’était à l’Elysée.
On voyait du dehors luire cette croisée.
Regardant venir l’heure et l’aiguille marcher,
Il était là, pensif ; et rêvant d’attacher
Le
Etienne De La Boetie
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Enfant aveugle, nain, qui n’as autre prouësse,
Sinon en trahison quelque flesche tirer,
Qui n’as autre plaisir sinon de deschirer
En cent pieces les coeurs de la folle jeunesse ;
Le corps sans honte nud si ton pere te laisse,
Il monstre qu’on se doit loing de toy retirer,
Victor Hugo
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Je l’ai dit quelque part, les penseurs d’autrefois,
Épiant l’inconnu dans ses plus noires lois,
Ont tous étudié la formation d’Ève.
L’un en fit son problème et l’autre en fit son rêve.
L’horreur sacrée étant dans tout, se pourrait-il
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