Pluie de plumes plumes de pluie
Celle qui vous aimait n’est plus
Que me voulez-vous oiseaux
Plumes de pluie pluie de plumes
Depuis que tu n’es plus je ne sais plus
Je ne sais plus où j’en suis
Pluie de plumes plumes de pluie
Je ne sais
Je dors depuis toujours dans les mêmes poumons
de vieux silence chromatique
où s’engouffre la respiration des astres
je dors depuis toujours dans la même nuit d’hérédité
dans le grand lit de mère en fils
dans cette alcôve aux serrures
Le vigilant derviche à la prière appelle
Du haut des minarets teints des feux du couchant.
Voici l’heure au lion qui poursuit la gazelle ;
Une rose au jardin moi je m’en vais cherchant.
Musulmane aux longs yeux, d’un maître que je brave
Fille
L’Homme, puni des dieux parce qu’il a trouvé,
Pareil en sa misère à l’époux de Jocaste,
Marche de siècle en siècle et, las du ciel néfaste,
Demande chaque soir s’il n’est pas arrivé.
Mais, guidant son bâton qui se heurte aux pavés,
Je scandalise le vandale médium du souci.
Gorge fatale, torche de guano allumée dans l’orgie,
L’erotique torpeur défend ses chiens de la gangrène du
bien.
Et le condor régnant, décapité
Par moi, son boy, le condor de
Dans sa vie pré-natale une grand’mère de contes de fées l’appelait la petite Russe. Mais elle est née pour de vrai à Pékin en 1939, un an avant la naissance de Pierrot, son fils.
Toute cette vie, Dominique a vu du pays qui lui en a
Ô nuit, nuit douloureuse! ô toi, tardive aurore,
Viens-tu ? vas-tu venir ? es-tu bien loin encore ?
Ah ! tantôt sur un flanc, puis sur l’autre, au hasard
Je me tourne et m’agite, et ne peux nulle part
Trouver
Un enfant élevé dans un pauvre village
Revint chez ses parents, et fut surpris d’y voir
Un miroir.
D’abord il aima son image ;
Et puis, par un travers bien digne d’un enfant,
Et même d’un être
«
L’épi naissant mûrit de la faux respecté;
Sans crainte du pressoir, le pampre tout l’été
Boit les doux présents de l’aurore;
Et moi, comme lui belle, et jeune comme lui,
Quoi que l’heure présente ait de
La toge de miséricorde drape ma fièvre de conscience
Mais tout éprouve et rien ne prouve
Sous le catafalque du rire gît un cadavre de beauté
à
Noël
Arnaud
Mes lions s’incrustaient dans le sable
j’avais très mal trop mal
la femme
I.
C’était une humble église au cintre surbaissé,
L’église où nous entrâmes,
Où depuis trois cents ans avaient déjà passé
Et pleuré bien des âmes.
Elle était triste et calme à la chute du jour,
L’église
Dans un square sur un banc
Il y a un homme qui vous appelle quand on passe
Il a des binocles un vieux costume gris
Il fume un petit ninas il eet assis
Et il vous appelle quand on passe
Ou simplement il vous fait signe
Il ne faut pas le regarder
Il ne faut
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