Alain Bosquet

Alain Bosquet

Anatole Bisk, dit Alain Bosquet, né à Odessa (Ukraine) le 28 mars 1919 et mort à Paris le 17 mars 1998, est un poète et écrivain français d'origine russe.

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    Intestin

    L’humanité accomplit son destin qui trop souvent me frappe. Je vois le monde à travers l’intestin, en de pauvres agapes. Je ne réfléchis plus : j’ai soif, je bois ; le rein est ma cervelle. Le mot se meurt, quand la chair aux abois, en pleurant, fait sous elle. Je me survis; les poils sont […] Plus

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    Le poète et le poème

    J’ai mal à mon poème avant ses deux naissances : sur le papier, dans mes poumons. Il m’investit, ô concurrence comme un démon qui ressemble à l’enfant qu’on jette à la poubelle dans la colère et le mépris ! Il m’arrache mes vers rebelles : les ai-je écrits ? J’ai mal à mon poème au […] Plus

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    Sur les tréteaux

    Je ne joue plus la comédie que devant moi. Tantôt en mousquetaire, tantôt en arlequin, geste trop large ou voix cassée, je me salue sur les tréteaux : « Bonjour, Monsieur Nous-même, je nous adore tous les deux ; aux provinces du Verbe, nous avons partagé tous les bonheurs. » Je ne joue plus la […] Plus

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    Homme et verbe

    Vous savez bien que la musique a sa propre raison. Un poème s’explique par l’horizon, par le hibou, par le mont chauve, par l’azur qu’on a bu; il n’est rien qui le sauve de l’imprévu. De mot en mot tremblant, l’image s’amplifie, se dissout, sans subir d’esclavage. Un lecteur fou, transi, fébrile, on le souhaite […] Plus

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    Départ

    Cirez les bottes. Apportez-moi la selle : j’ai choisi l’alezan qui aime s’entraîner parmi les tournesols. La houppelande est vaste et amicale. Gardez les fenêtres ouvertes pour que le vent du sud apporte ses musiques. Ne prévenez personne : seul l’horizon vous est indispensable. Elisez à ma place un vieux marin avec, dans l’œil, comme […] Plus

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    L’écrit sans l’écrivain

    Ai-je le droit de m’accepter ? Un seul caillou me justifie. Un vent me dit que je mérite un jour d’été. Une photographie me chuchote : « Voici trente ans vous étiez beau : un roi de glace. » Je m’entoure d’objets pour être plus tentant à mes yeux. Je me passe, lorsque je prends […] Plus

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    Homme sous forme de livre

    Il faudrait feuilleter un être humain comme un vieux livre. On tomberait sur une phrase pleine d’ambiguïté : quelque poumon, quelque genou. On ne comprendrait pas un bref chapitre : le front ou le regard perçant. On sourirait devant un passage audacieux : aisselle humide ou taille qui sursaute. On s’interrogerait sur une brusquerie du […] Plus

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    Terreur gratuite

    Je me fuis jusqu’au bout de l’horizon, dans le refus de me connaître. Je suis pour moi le pire des poisons : doute, ciguë, salpêtre. Je me dissous, la nuit, dans l’océan, et en plein jour, dans la rivière. Je suis pour moi un inconnu béant, ou parfois la civière, quand, maladroit, je me donne […] Plus

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    Un colloque

    pour Andreï Voznessenski C’était en Mil Huit Cent Vingt-Trois. Alexandrie se prélassait parmi les palmes. Je travaillais pour le Khédive, à déchiffrer les papyrus ou à rêver d’une Bibliothèque en marbre rose, construite sur le Nil. J’ai mis six mois pour convoquer quelques poètes en renom. Monsieur Goethe est venu présider le colloque. Il disait […] Plus

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    Je prends congé

    Attendez-moi. Je prends congé de mes objets les plus fidèles. Mon lit, avec ses quatre bosses, a bercé tant de solitudes ! Mon rasoir a coupé beaucoup de gorges, beaucoup de fables. Mon abat-jour m’a protégé de l’aurore indiscrète aux dix mille pivoines. Il n’est pas triste, le tapis : il recevra les pleurs d’autres […] Plus

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    Je polis une chanson

    Je creuse mon poème où sont mes paradis : voyez le faon qui nage et les vers inédits qui me viennent ce soir comme des personnages, les bras pleins de cadeaux, à la fin d’une fête. Je polis ma chanson : un meuble que je prête à mes démons secrets. J’y trouve un hérisson, un […] Plus

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    Le rÔle du scribe

    Je ne suis pas l’auteur de ce poème, mais simplement le scribe qui l’a traduit d’une langue inconnue : j’ai commis tant d’erreurs et tant de contresens, qu’il ne saurait me pardonner ! Je me tiens dans sa marge, diligent, attentif: a-t-il besoin d’une virgule, d’un synonyme rare ? Malgré ses airs de grand seigneur, […] Plus

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