Jorge Luis Borges

C’est l’amour. Je devrai me cacher ou fuir.Les murs de ma prison grandissent, comme en un rêve atroce. Le beau masque a changé, mais comme toujours c’est le seul. De quoi peuvent me servir mes talismans : l’exercice des lettres, la vague érudition, l’apprentissage des mots dont l’âpre Nord se servit pour chanter ses mers […] Plus

Les crépuscules et les générations.Les jours dont aucun ne fut le premier.La fraîcheur de l’eau dans la gorgeD’Adam. L’ordre du paradis.L’œil déchiffrant les ténèbres.L’amour des loups à l’aube.La parole. L’hexamètre. Le miroir.La tour de Babel et l’arrogance.La lune que regardaient les Chaldéens.Les sables innumérables du Gange.Tchouang-tseu et le papillon qui le rêve.Les pommes d’or des […] Plus

Nous sommes le tempsNous sommes la fameuseparabole d’Héraclite l’Obscur,Nous sommes l’eau, non le diamant dur,celle qui se perd, non celle qui repose.Nous sommes le fleuve et sommes ce Grecqui se mire dans le fleuve. Son refletchange dans l’eau du changeant miroir,dans le cristal qui change comme le feu.Nous sommes le vain fleuve fixé d’avance,en route […] Plus

Pas une chose au monde qui ne soitNuage. Nuages, les cathédrales,pierre imposante et bibliques verrières,qu’aplanira le temps. Nuage l’Odyssée,mouvante, comme la mer, neuvetoujours quand nous l’ouvrons. Le refletde ta face est un autre, déjà, dans le miroiret le jour, un labyrinthe impalpable.Nous sommes ceux qui partent. Le nuagenombreux qui s’efface au couchantest notre nuage. Telle […] Plus

Un homme qui cultive son jardin, comme le souhaitait Voltaire.Celui qui est reconnaissant à la musique d’exister.Celui qui découvre avec bonheur une étymologie.Deux employés qui dans un café du Sud jouent une modeste partie d’échecs.Le céramiste qui médite une couleur et une forme.Le typographe qui compose bien cette page, qui peut-être ne lui plaît pas.Une […] Plus

Contempler le fleuve fait de temps et d’eauEt se souvenir que le temps est un fleuve aussi,Savoir que nous nous perdons comme fait le fleuveEt que les visages passent comme l’eau. Sentir que la veille est elle aussi un sommeilQui rêve de ne point dormir, et que la mortQue craint notre chair est cette même […] Plus

J’étais, je suis toujours, l’homme de la tribu.L’aube approchait. Couché dans mon coin de caverneje luttais pour plonger aux sombres eaux du rêve.Des spectres d’animaux traînant des dards brisésajoutaient à l’horreur des ténèbres. Pourtantje pressentais une faveur : telle promessetenue, ou la mort d’un rival sur la montagne,ou peut-être l’amour, une pierre magique…J’avais reçu cela, […] Plus

Me voici encore, les lèvres mémorables,unique et semblable à vous,J’ai persévéré dans l’à-peu-près du bonheuret dans l’intimité de la peine.J’ai traversé la mer.J’ai connu bien des pays ;j’ai vu une femme et deux ou trois hommes.J’ai aimé une enfant altière et blanche etd’une hispanique quiétude.J’ai vu d’infinies banlieues où s’accomplitsans s’assouvir une immortalité de couchants.J’ai […] Plus

A ce moment précis l’homme se dit:Que ne donnerais-je pas pour le bonheurd’être en Islande à tes côtéssous le grand jour immobileet de partager l’instant présentcomme on partage la musiqueou le goût d’un fruit.A ce moment précisl’homme était en Islande à côté d’elle. Extrait de: 2010, Œuvres complètes II, (Gallimard) Ajouter aux favoris 0 Plus